deparar

para tener en mente

2010-06-10T10:45:00.000-07:00

lo que gana un concurso es un libro.
así, el ganador de los concursos es un objeto, no un autor. bueno, hay premios a la trayectoria.
pero los que lanzamos y fallamos nosotros son de libro.
así, los ganadores fueron: Las noches y Utolands, no Gordiano y Bravo Piña.

fama y fortuna

2010-05-29T07:52:00.000-07:00

ayer pasamos casi una hora viendo las fotos del facebook de paola tinoco, la PR de anagrama en México -quien, por cierto, no nos contesta mails. ahí estaban todos. y con todos quiero decir los viejos, los nuevos, los futuros, los menos, los más, los queer, los dark, todos; todo aquel que parece persiste o persistirá en su intento por hacer (algo por la) literatura en méxico. es, nos parece, un ciclo perpetuo. no sabemos si es de origen príista (estatal), como claramente lo es en todo el estado político, este funcionamiento de reciclaje e incorporación. es cierto, tiene esa ventaja: nadie puede tacharlo de excluyente. incluso los malos escritores los malos editores los malos malos y los buenos buenos están ahí: en los congresos conferencias presentaciones. todos, al final reciben una invitación.
nosotros no... y no sabemos, primero, cómo nos lo tomamos; y, segundo, cómo lo ven nuestros lectores y colaboradores. ¿estamos fallando? yo (una de las voces lenguaraces que malusa el plural mayestático) no creo que sea del todo así. pero, no estoy seguro todos los días. es una parte de la difusión del trabajo que hacemos... o debiera serla.
pero también nos hace ver que, más allá de habladurías, sí tiramos para otro lado. bueno, están los libros.
es decir, sí estamos en una etapa de crecimiento, pero no tirando hacia competir con eso.
nos gusta trabajar en silencio. aunque sí nos gustan, también, los tragos gratis.

orgánico

2010-04-22T10:23:00.000-07:00

de órgano, de útil, de herramienta, de herramentar

vamos por el crecimiento orgánico -¿rizomático, chaver?- o por la existencia orgánica.
no más bordes duros (como dicen por acá los arquitectos).
concretamente, lo que pensamos el otros día:
siempre va a haber un chingo de chamba. y es difícil (imposible, ya digo) marcar tal cosa como prioridades en un siglo que se mueve así: idiotamente rápido.
estoy por la concentrancia y hacer las cosas bien.
hay que entregar las cosas a tiempo (ese término tan ambiguo y mal manejado en nuestro país). todos quieren colchón.
lo único que verdaderamente sí podemos hacer es hacer mejor las cosas cada vez. más concentrados, más dedicados. incluso, más investigativos. más conocimiento. aunque tome más, a primera instancia.
así que lo que vayamos haciendo, hagámoslo eficientemente.
"perdamos" el tiempo en querer desentrañar para presentar lo más "bonito".
osea, primero, hay que hacer bien la chamba y disfrutarla.
es difícil concentrarse en una sola cosa teniendo tantas por hacer y, mejor aún, por querer hacer.
así que lo que propongo es un multitasking, pero desparramado sobre el tiempo. eso supone, de alguna manera, una especia de multitasking expandido en el tiempo. quizás no de para hacer bien más de dos o tres o cuatro cosas -o, a veces, sólo una- cada día o cada semana. vaya cada quien a saber.
las cosas, nos de la gana o no, "ganemos o perdamos", se irán acomodando. preocupémonos por hacer las cosas en el sentido que queremos. ahí sí no hay pierde.

si no, ¿cómo?

2010-03-31T13:49:00.000-07:00

Team success can be heavily influenced by the person leading the team. But what makes a good team leader? Here are some of the characteristics an effective team leader should have:

A Willingness To Serve And Support His/Her Team

Leaders who are willing to roll their sleeves up and “lead from the back” and not just the front will win the respect and loyalty of their team. This sort of “servant leadership” is also important as it will encourage other team members to serve and support each other – in other words, leading by example.

An Ability To Build His/Her Team

Teams are all about people and relationships and individuals are more likely to contribute when they feel valued as a team member. Most people will care more about their personal feelings and their relationships with others in the team, than necessarily their tasks within the team – therefore, it is crucial for a team leader to build a positive team environment and develop the relationships between his members. This is important not only when the team first forms but also when a new member joins an existing team.

Confidence And Expertise

Team members need to feel reassured that their leader has (or has access to) the knowledge and expertise required to lead them in the right direction. In addition, they need to know that their leader has the confidence to lead them through any obstacles and challenges which may appear.

An ability to inspire and motivate

True leadership is getting people to follow because they want to, not because they have to – this is called self-motivation. One way for a team leader to motivate people is by inspiring them through his/her own enthusiasm and energy – to “fire them up”.

Coolness Under Pressure

No one admires a team leader who goes to pieces under pressure or who takes their temper out on other team members. The real test of a leader is how he or she performs under pressure and a leader who can handle himself coolly and confidently will win the respect, admiration and loyalty of his team.

A Willingness To Shoulder Responsibility

Good team leaders will take on responsibility for the team – they will not shirk their duties and they will not be afraid of facing up to their dues. This also means that they will not pass the buck or blame others when things go wrong – they will take ownership for their part in any problems, whilst also encouraging other team members to acknowledge their contributions.

Quick, Positive Decision-Making

People look to the team leader in times of crisis - they need someone who can take charge, assess the situation and make a quick, positive decision. There is nothing worse than a weak, indecisive team leader who lacks confidence and drive. This not only leaves the rest of the team feeling frustrated but will also inject uncertainty and anxiety throughout the team.

Great Communication Skills

No leader, in any situation, will succeed unless he knows how to communicate with his followers. A leader may have all the other skills but if he lacks good communication skills, he may as well be useless. A good team leader should be able to articulate and communicate the team’s rules, goals and expected duties clearly and persuasively, while also being able to be diplomatic in the face of any conflict. He/she will be approachable and empathetic so that all team members will feel that they are valued and understood.

For anyone in charge of a team, developing good leadership skills will reward you with greater success for the team and thus greater success for yourself as well

para tirar veintes

2010-03-31T08:04:00.000-07:00

Hay que dejarlo claro. Están los proyectos y están las empresas. Las empresas muchas veces empiezan como proyectos, es natural. Aunque muchas veces las empresas empiezan como empresas: buscan una inversión importante, o varias, y arrancan, digamos, desde un punto más avanzado de estructura y administración. Los proyectos casi nunca. Se empieza a volver costumbre intentarlo así: tener un proyecto y plantearlo como empresa. No creo que esté mal. La idea, que quede más claro, siempre es salvar al mundo o hacer del mundo un lugar más habitable o, posmodern, que pase como debiera pasar para los que accionen los botones (que nosotros mismos diseñemos).

Pero bueno, lo que quería escribir o describir, era que los proyectos empiezan y se acaban. Los proyectos tienen cierto rating y cierto impacto. Con los proyectos, muchas veces, se busca eso: de eso se tratan: de proyectar algo. Muy bien. Las empresas, por lo general, no brillan mucho: brillan sus proyectos, brilla su gente, brillan sus genios. Pero la empresa, tal cual, es un espacio, a veces parco, un edificio, un cuarto –la cabeza de alguien no–. La empresa es ese espacio con personas –o máquinas, pero mínimo una persona– donde se hacen, desde idear hasta facturar, cosas. Las empresas pueden proyectar muchas cosas, pero además, gracias a sus complejas estructuras y relaciones, pueden entablar mecanismos particulares de engranaje en los que se adecuen otras ideas y como salida (output) tengamos una proyección. Las empresas son más como fábricas.

Nosotros, por ejemplo, somos una empresa editorial. Lo olvidaba, empresa: emprender.

para seguir la estrella

2010-03-12T15:40:00.000-08:00

primero sólo tomábamos cervezas y ocasionalmente publicábamos una revista.

luego le chingamos, excepto cuando tomábamos cerveza.

ahora podemos trabajar tomando cerveza.

¿qué sigue?

¿corregir?

2010-02-24T16:21:00.000-08:00

en un texto gubernamental dice:

"...acordó proponer la realización..."

tal cual es lenguaje burocrático. en un primer impulso quiséramos corregirlo, pero estaría mal hacerlo. no se trata, por supuesto, de evidenciar la grasa, es sólo que seguramente así fue:

Después de muchas citas agendadas coincidieron en un hotel de ultra lujo con desayuno y comida (por si se extienden en la reunión los licenciados) y asistente personal para la ocasión. Esperaron al presi dos horas y media y cuando llegó eso hicieron (bueno, después de un discurso de alineación y balanceo): acordaron proponer un concurso. Es decir, se tendrían que volver a reunir para proponer un concurso, y luego otra vez más para realizarlo. Todo, claro está, con gastos estúpidos pagados con nuestros impuestos y el dinerito extra que entra y del que nadie se entera (tremenda caja chica).

to keep on rockin' in a free world

2010-02-24T11:36:00.000-08:00

para seguir adelante quizás debamos regresar a las bases.

es algo así como nadar cada vez más lejos, pero siempre regresando a tocar base. sé que suena mariconsón, pero qué no siempre al final del día somos niños.

hay que establecer, pero sin dejar las pláticas de café. siempre hay que dejar espacio para eso.

quizás esté equivocado y mi apreciación se vana, pero algo así sentí en el mundo árabe: que siempre tenía al final del día, tiempo para pasarse a tomar un té y platicar... o gritarse.

pugno por las relaciones humanas y coincido con quienes crean que nada que se construya que atente contra el amor/pasión tendrá sentido o persistirá.

hay que involucrarse en la vida propia y la de los demás.

no dejo de traer en mente la idea de religión. algo ahí traigo que me gusta.

hay que religar, con los demás, con la tierra, con lo que hacemos.

quizás todo se trata de cómo suena.

periódicos

2010-01-31T11:30:00.001-08:00

1) por los suplementos culturales, los sábados compro el milenio y el país y el domingo el reforma y la jornada.
2) los domingos, además, compro el universal por la revista día siete.
3) hoy, mi mamá se confundió y además del reforma, la jornada y el universal, trajo el país. me preguntó si había comprado los indicados. le dije que sobraba el país. me preguntó si lo regresaba. dudé. le dije que no, que había una revista que me gustaba, que estaba bien. volví a dudar, pues de lo que me acuerdo, no me gusta el país semanal. finalmente, había que darle otra oportunidad.
4) estoy leyendo el país (no la revista, el periódico) y confirmo lo obvio, lo que ya me habían dicho mi tío y pablo, si quieres enterarte aunque sea un poco del mundo, en periódicos, sólo en el país. y pensé en este apunte: en cuestión de noticias, primero va el mundo, luego tu país. en el país primero va el mundo y luego españa; pero no es así en los periódicos nacionales: su sección de noticias del mundo es, primero, escueta y, segundo, aparece hacia el final. salvo en ocasiones especiales, el mundo va primero, dimensiona la basura nacional.
5) por lo general no leo los suplementos el fin de semana. no me da tiempo. ayer fue excepcional: leí el milenio, el país y sus respectivos suplementos. tengo en la sala, los suplementos culturales que se van atrasando. los voy leyendo entre semana. ahorita voy, más o menos, por finales de marzo del 2009. lo que hago para no quedarme con pendiente de pasar por alto algo importante contando con la información en las manos, a apenas un pasar de páginas, lo que hago es hojearlos el fin de semana en el que se publican y detectar lo más importante. leo un par de artículos y lo guardo para después.

a pesar de los pesares

2010-01-29T17:16:00.000-08:00

tenemos una oficina, un changarro, un lugar donde cada quien tiene su escritorio y en donde suena el teléfono para preguntar por lenguaraz (para quejarse, aplaudir, solicitar, demandar, platicar)

tenemos 20 números de la revista que empezamos a armar en 2004

tenemos 3 libros

muchos colaboradores

ganas de hacer más cosas

juntas

una tortuga en el cuarto de juntas

una buena comida corrida abajo

a pesar de los pesares seguimos juntos y esto todavía no se acaba

a pesar de los pesares seguimos tratando de hacer las cosas lo mejor posible, siempre

en el fondo de cada uno sigue latiendo algo como un corazón-bomba de gasolina-chispa-conexión que estoy seguro "se gestó" desde que éramos muy pequeños; carburo y casi explotó de chavos; se contuvo, estrujó (incluso pensamos -antes y quizás aún- que dejaría de funcionar), casi descompuso o cambió de función hace no mucho; y ahora, a pesar de los pesares, impulsa una sonrisa y aloja cierta calma entre las olas de una estruenda tranquilidad...

no se acaban los pesares, pero la barca está ha mucho echada a navegar (o como dicen "this ship is sailed")

a pesar de los pesares se vienen sólo cosas buenas y malas

...y coincidir (con la musiquita)

2009-12-08T21:27:00.001-08:00

Hoy en lenguaraz, como en muchos otros lugares, comimos frijol con puerco, chom, chom

para fin de año

2009-12-08T10:33:00.000-08:00

para que nos pases a ver
¿quién nos iba a ver?
we're not underachievers, we're humans
y tenemos nuestra oficina
ya horita, por ejemplo, estamos todos
cada uno haciendo algo distinto
para tener rumbo está la estrella común
seguimos sin saber cuál chingados es
pero nos vibra y salen cosas
y nos cuadramos lo suficiente para poder seguir haciendo las cosas
para experimentar nosotros con nosotros
para observar
método: publicar cosas chingonas de nuevos escritores (de preferencia mexicanos, de preferencia jóvenes) con un diseño fregón y difundirlo
parece paso con huarache, pero es solamente humano
no importa si descalzos o calzados
para que te asomes

cursi miércoles

2009-12-02T15:11:00.001-08:00

hmm, hoy es uno de esos días en que siento que los quiero mucho

para teatrar

2009-12-01T15:08:00.000-08:00

hemos tenido muchos escenarios. muchos epidodios. vivimos una obra. quizás sea buen gesto escribir el guión. como predestinarnos. en eso cabe muchísimo humor negro.
un día, de un intercambio, sale que nos dan un espacio para presentar una obra de teatro... y decidimos tomarlo y hacer nuestra propia obra. ¿de qué trata? ¿de nosotros? buuuuu, no, eso es aburrido. ¿de alguien que escribe para no leer?
¿cómo se llama? ¿salimos nosotros?

pd. sí, la intención es incitarnos a escribir una obra. ¿nos apuntamos?

concurso

2009-09-11T11:57:00.000-07:00

debemos ponerle mucho peso a nuestros concursos.
en principio los hicimos para conseguir libros. eso está bien. pero debemos de tratar de consagrarlos.
creo que es una de las cosas que nos puede ayudar a establecernos como editorial. tener premios de peso en México.
mi idea es que el premio sea el equivalente a los premios nacionales de jóvenes, pero, claro está, desde la iniciativa privada. es decir, que una opción como escritor joven sea conseguir el premio elías nandino o el lenguaraz de poesía.
para ello debemos cuidar mucho nuestra selección de los primeros ganadores.
mi parte de la chamab será, de aquí al año próximo, conseguir $$$ para que haya mayor interés de los participantes. quizás ello provoque que tengamos que limitar al ganador a México, pues eso nos ayudaría a conseguir el patrocionio y establecernos. no sé, podemos discutirlo.
lo que sí estoy seguro es que hay que hacer una gran ceremonia de premicación con medios y yo ya estoy pensando en un discurso que nos lance en ese sentido de establecernos como el premio impprtante de nuevos talentos.
también pensé que quizás lo más sensato sería empezar a convocarlo bianualmente.
un buen concurso ayuda a una editorial a establecerse en el panorama literario.

semana estimulante

2009-09-11T09:40:00.000-07:00

pues me parece pertinente que les cuente un poco sobre el congreso ya que en eso ocupé la semana. así que presentaré algunos apuntes desordenados.
1) una idea que a todos nos encanta: dedícate a lo que te gusta, si lo haces con ganas y buscando hacerlo mejor cada vez, de alguna manera saldrán las cosas. lo dijo un editor en el congreso, que los editores de alguna manera encontraban la forma de sobrevivir.
2) krauze fue quizás la mejor ponencia. realmente planteó cosas prácticas: primero, una revisión histórica de la imprenta y edición en México y, segundo, la profesionalización del oficio (todas sus ramas). dijo, correctamente, que es absurdo que en las carreras de letras no se enseñen los oficios correspondientes a esa área.
3) jaume vallcorba, el señor acantilado, es un tipo enamorado de lo que hace. se preocupa sólo por hacer libros muy chingones en todos los sentidos. y planteó que una editorial que no es negocio no es una editorial, "es otra cosa", dijo. por ahí va mi apuesta con echarle los kilos más a las cosas que nos gustan.
tengo que hacer más cotizaciones. conforme tenga timepo les cuento más.

plan

2009-09-02T11:13:00.001-07:00

Por amor al arte sólo arte.

Lo he estado pensando ya demasiado. Estuve a punto de presentar un plan de trabajo totalmente enfocado a hacer dinero con los servicios editoriales y dejar a la revista y los libros no a lado, pero sí más autodependientes. Esta semana me di cuenta que no es lo que me interesa. A mi lo que me interesa es ser editor, no vender servicios editoriales. Prefiero dedicarle el mismo tiempo a vender anuncios para la revista, que es nuestra, y a promocionar como loco nuestros libros.

Nuestro objetivo como editorial es dar a conocer el trabajo de los escritores lenguaraces, publicándolos en la revista y en las colecciones de libros.

Nuestro objetivo es hacer que más gente escriba y encuentre un espacio.

Nuestro objetivo es promover la literatura lenguaraz.

Acorde con estos puntos debemos enfocar nuestro trabajo a ello.

Los servicios editoriales serán simplemente una fuente secundaria de recursos destinada a pagar la renta del espacio y los salarios de los lenguaraces y sólo en casos excepcionales inversiones justificadas en otras áreas.

No se hará un trabajo exclusivo de venta de servicios. Cotizaremos lo que nos pidan a los precios justos.

La dirección y la administración conjuntamente se dedicarán medio tiempo a vender espacios publicitarios.

De esta área se buscará conseguir un mínimo de 30 mil pesos mensuales.

La revista debe pagarse por sí misma.

Para ello se hará una inversión de aproximadamente 20 mil pesos para obtener las últimas acreditaciones necesarias para que cualquier anunciante pueda ocupar nuestros espacios.

Los libros se pagarán con el dinero de ventas de otros libros y de la revista.

La distribución se pagará con las ventas de la revista.

La revista deberá crecer sus ventas en Sanborn’s hasta el 50% (actualmente ronda el 30%). Para ello se diseñará una campaña de difusión.

En las cadenas de librerías la revista deberá también llegar al 50%.

En los puntos de venta pequeños la revista deberá mantener un mínimo del 30%, de no alcanzarse en dos números y habiendo hecho una campaña de difusión, se cancelará ese punto y se buscará uno nuevo.

La venta de libros deberá alcanzar un 30%. Para ello también se harán campañas de difusión.

Produciremos 6 libros al año, muy cuidados, exquisitos. Dos de cada colección.

Se buscará que nuestros concursos de poesía, narrativa y ensayo sean considerados a nivel nacional como un reconocimiento similar a los premios más importantes de escritores jóvenes. Un reconocimiento sobre todo de valor artístico.

Por el momento cerraremos las cuentas de servicios editoriales pendientes y yo, desde la dirección me encargaré de escoger sólo aquellos trabajos que le reditúen a la empresa.

Lo que propongo es un vuelco o un retorno. Lo pensé esta mañana. Pensaba que siempre nos dicen “No pues sí que es por amor al arte”. Y pensé en las personas a las que les han dicho eso históricamente. Todos, lo que hacían sobre todo era arte. Es decir, está bien hacerlo por amor al arte, pero hagamos arte por amor al arte, no servicios editoriales por amor al arte. Siento que hemos descuidado nuestros libros y nuestra revista por los servicios. Sé que es un riesgo, pero hay que tomarlo. Vendamos publicidad de nuestra revista. Prefiero eso que seguir tratando con clientes estúpidos. No es lo mío y no lo quiero seguir haciendo. Honestamente prefiero morir en la línea haciendo que nuestra literatura se lea y sí, se venda y nos reditúe, que desgastándonos, sin poder leer todo lo que tendríamos que leer, sin estar más cerca de nuestros colaboradores, sin cuidar más los libros, etc.

Qué propongo? Que dediquemos nuestro tiempo casi exclusivamente a la literatura y la ilustración. Al final del día, pase lo que pase estaremos más cabrones en eso que nos gusta hacer. Ayer hice creo que 7 cotizaciones. Sí, qué chingón que ahora sé hacerlo, pero no es el tipo de cosas que quiero aprender aquí.

Propongo que dediquemos nuestro tiempo sólo a la editorial literaria que tenemos. A vender publicidad. A vender los libros. A promocionar a nuestros escritores, nuestros ilustradores, a nosotros mismos, a nuestra revista y nuestros libros. Hagamos talleres. Consigamos fondos para eso y para imprimir libros. Salgamos a las calles, ya nos encerramos mucho. Últimamente siento que nos partimos el lomo por hacer 25 proyectos que no son nuestros y 1 o 2 cosas que sí. Dediquemos tiempo a sacar un manual de estilo y discutamos al respecto.

Esto no implica muchos cambios estructurales. Hay que seguir distribuyendo, mucho más. Difusión definitivamente tiene que ser una de las áreas líderes, portavoz. Hay mucho qué hacer ahí. La dirección debe ser Relaciones Públicas y conseguir dinero por lo que nos gusta hacer. Y todos debemos vender publicidad. Una cita a la semana. Dos llamadas diarias. Digo, ya hemos dicho que no nos gusta vender publicidad. ¿Pero qué, nos encanta vender y hacer servicios editoriales? A mí no. Y creo que es más fácil rifarse a vender cuando es lo que nos gusta hacer.

Piénsenlo y discutámoslo.

También es como una prueba.

plan de trabajo

2009-09-02T11:05:00.001-07:00

por amor al arte sólo arte

prueba

2009-09-02T11:01:00.001-07:00

Este poeta (leáse con la mano como los puerquitos)

2009-08-27T17:43:00.001-07:00

Este poeta se fue al mercado,
este poeta se chupaba un dedo,
este poeta se mordía las unñas,
este poeta se tocaba,
el último poeta se quedaba solito.

escribe

Hola

2009-08-27T17:22:00.000-07:00

El barco por fin se detuvo.
Queríamos ver hasta donde llega el barco y se detuvo un momento para observar todos desde babor o estribor, ¿qué acaso no se ve igual? el horizonte.
Es un hecho que el barco navega,
¿un barco de piratas?
¿piratas que sacan banderas de colores?

Sacaron la tabla, vertical visión-sacrificio,
que trampolin para el sabio,
tiburón para el maestro.

"Caeme bien" hizaron una bandera,
y uno fue sacrificado -dicen que contó un chiste-

"Caeme mal" hizaron otra bandera
y algún otro habló de lo que habla el mar -dicen que en el fondo hayó una estrella-

"Cae" hizaron otra bandera
otro fue sacrificado, dicen que hizo un motín con historias de otros piratas que odiaban a sus capitanes -dicen que tenía un pierna como brazo, que entendía su cuerpo a la perfección-

" " hizaron otra bandera
otro fue sacrificado, no contribuyo con los víveres, nadie se inspiraba para soportar las mareadas.

"-._._.-" "_._._." esperaban a ver hasta donde llegaba el barco otra vez.

No sé quienes

escribe

we can do it, ideas:ideas

2009-07-31T08:56:00.000-07:00

ayer platicabamos alegremente. alex insistía en nuestro rife por la duración (pensaba que llevábamos 3, lo corregí, son 5 años). carla, como siempre, muy entusiasta del proyecto. ambos coincidían en el potencial de nuestra revista, de nuestra editorial. carla propuso hacer calcomanías y meter una en cada ejemplar. creo que su idea es buena. de hecho ya lo sabemos (es otra de esas ideas que rondan el aire, pero no concretamos). es, finalmente, publicidad gratuita, muy cercana a los lectores, muy servicial para hacer grupo, clan, lenguaraces. los comentarios de los dos coincidía, sin explicitarlo, en cierto perfil de lector lenguaraz: el hipster. hay, dicen, un pastel en méxico que se están comiendo sólo los de SICARIO, los de ANDAMOS ARMADOS, los de PASAJE AMÉRICA, y otros más (al parecer hay un artículo en algún número de la revista Chilango que habla de 20 chilangos ínfluyentes). da coraje, insistía alex, que no nos estemos comiendo nosotros ese pastel. hay dinero ahí. hay consumistas en potencia ("con todo y crisis", dijo carla), chavos que siempre tienen dinero para la moda. "hay que poner lenguaraz de moda", ésta es la idea de carla, y créanme que no hay nada pretencioso en ella, más allá de cualquier pretensión atribuible a su edad. hay que poner de moda escribir y leer con nuestra fórmula. no creo que sea nuestro único target y ni siquiera el favorito, pero no hay que desaprovecharlo. chavi: PREPAS, trust me on this one: PREPAS. dirijámonos ahí. ¡URGE WEB! productos. carla, con toda razón decía que hay que crear el concepto, el "lifestyle", lenguaraz. que te de estatus ser lector de lenguaraz, que te de todavía más ser colaborador. no hay que confundirnos, no propongo volvernos la revista hipster, sólo digo que aprovechemos ese mercado y sus redes sociales. sin dejar de publicar lo que nos gusta, pero sí flexibles. incluso podríamos así desvanecer algunas líneas sociales: lenguaraz como una de las llaves a la comunidad joven cultural, la llave más accesible.
el caso es que más allá de esto creo que hay que aprovechar más lo que hemos hecho. sí, más, mucho más. creo que no le estamos sacando todo el jugo a la revista. nos hemos conformado con poco y queremos exprimirnos más a nosotros mismos. vamos a ponernos la camiseta. lo que nos falta, insisto y en ello he estado trabajando, es en nuestra declaración como editorial.
déjemonos de mamadas. sí, mandémosle su libro a las grandes cacas. pero ocupémonos de nuestros lectores, de nuestros colaboradores. foco ahí.

lo de deparar

2009-07-16T10:37:00.000-07:00

Llevo tres días leyendo blogs. Es algo que no me encanta porque pierdo mucho tiempo leyendo cosas sinsentido o que no me interesan y también me destruyo mucho mi recién operada visión. Aun así estoy en eso de la blogosfera porque necesito encontrar 20 nuevos columnistas para el siguiente año de Lenguaraz. En estos menesteres me encontré con el blog de Alejandra Ocaña y recordé dos cosas: la primera es la razón por la cual sigo leyendo blogs, porque de pronto uno se encuentra con buenas sopresas. La segunda es que debo reconciliarme con el discurso filosófico. Digo reconciliarme porque al leer a Ale recordé que dicho choro puede ser más amable y cotidiano. Aquí les dejo la liga a su blog: http://ob-littlea.blogspot.com/

para reglamentar

2009-05-06T21:48:00.000-07:00

En todo trabajo de gran escala y en la coordinación de cualquier número importante de trabajadores se deben procurar el buen orden y la armonía como los fundamentos para el éxito y, por lo tanto, las siguientes reglas deben ser estrictamente cumplidas.

La jornada laboral normal empieza, no importa la temporada del año, a las 6 A.M. en punto y termina, pasados ya el descanso de media hora para desayunar, el de una hora para cenar y el de media hora para el té, a las 7 P.M.; y debe ser estrictamente acatado que…
Los trabajadores que lleguen 2 minutos tarde perderán el salario correspondiente a media hora de trabajo; quienes lleguen más de 2 minutos tarde no podrán empezar a trabajar sino hasta pasado el siguiente descanso o por lo menos perderá el salario correspondiente hasta entonces. Cualquier discusión respecto a la hora correcta se hará frente al reloj montado sobre la casa del guarda…

Ningún trabajador, sea empleado por horario o por trabajo, puede retirarse antes de que acabe la jornada laboral sin antes haber recibido permiso del supervisor y habiendo dado su nombre al guarda. La omisión de estos dos actos conllevará una multa de diez groschen de plata que se depositarán al fondo para enfermedades.

Reincidencia en llegadas irregulares al trabajo llevarán al despido. Esto también aplicará a aquellos a los que un supervisor u oficial encuentre holgazaneando y se nieguen a resumir labores…

Ningún trabajador puede abandonar su puesto de trabajo por ninguna razón que no esté relacionada con su trabajo mismo.

La plática entre compañeros trabajadores está prohibida; si algún trabajador requiere información sobre su trabajo debe preguntarle al supervisor o al compañero trabajador designado para tal propósito.

Fumar en los talleres o en el patio está prohibido en horas de trabajo. A quien se sorprenda fumando se le multará con cinco groschen de plata por cada ocasión, mismos que se destinarán al fondo para enfermedades…

Las funciones naturales deben hacerse en los lugares adecuados; a quien se sorprenda meando paredes, bardas, patios, etc., e igualmente a quien se sorprenda lavándose la cara y manos en el taller y no en los lugares asignados para tales propósitos, se le multará con cinco groschen de plata que se destinarán al fondo para enfermedades…

Está de más decir que se deberá obedecer a todos los oficiales y supervisores de la compañía sin objeciones, y que deberán ser tratados con absoluto respeto. La desobediencia en este respecto será castigada con el despido.

El despido inmediato será asimismo el destino de todo aquel que se encuentre ebrio en cualquiera de los talleres…

Todos los trabajadores están obligados a reportarse a sus superiores cualquier acto deshonesto o desfalco por parte de sus compañeros de trabajo. Si omitiera hacerlo y se demuestra tras el descubrimiento de un agravio que estaba enterado al respecto en el momento, será llevado a la corte y acusado de cómplice y el salario que se le deba se retendrá como castigo.

para abrir los ojos

2009-05-05T17:16:00.000-07:00

Despertad, cantores:
acaben los ecos,
empiecen las voces.

A. Machado

Menu de hoy 07/01/09

2009-01-07T14:26:00.000-08:00

en Lenguaraz se come :

Sopa de habas con tocino
Chuletas ahumadas a la hawaiana
Agua de jamaica
Pan al gusto

conexión broder conexión

2008-10-03T18:59:00.000-07:00

no sé cómo pero nos sale
al final tenemos números que dicen cosas
números muy exactos
yo, sobre todo, pongo mi corazón
y nos sale algo muy bueno
decimos
lenguaraz dice
no entiendo cómo pasa
pero decimos lo que tenemos que decir
decimos lo que decimos que decimos
y eso no es fácil
vamos el próximo fin a jalapa
chavi, a ver si de exprés te puedes organizar una lectura con unas chelas por allá, habla con jorge
creo que estaría chido que leyeramos lo que hacemos nosotros
¿para esto era lo de lenguaraz?
¿esto es más del grupo?
un abrazo

para... ¡para!

2008-09-13T17:16:00.000-07:00

Cuando era niño por lo general yo era quien dejaba tirados sus juguetes. Mis juguetes eran en su mayoría de tipo didáctico, onda cudritos de madera o plástico con los que construía ciudades y, ya construidas, pensaba en cómo debían funcionar y las miraba desde arriba y quería verlas llenas de gente, diminuta gente que paseara por ellas.

Cuando construia castillos, siempre dejaba un espacio para que algún monito de plástico tuviera su espacio como si fuera una estátua. Por lo general yo me divertía mucho con esos juguetes.

Pero había un momento, cuando caía la noche y papá estaba por llegar a casa, en que debía juntar todos mis juguetes y ponerlos en su lugar.

Es curioso: si algo sobraba en mi habitación eran juguetes. Pero yo todos los días tomaba mis cuadritos y construía ciudades o castillos. Eso dependía completamente de mi humor, pues cuando hacía ciudades era porque pensaba, dicho en términos filosóficos en ser para el mundo, pensaba en el exterior que me requería y me hacía poner en marcha lo mejor de mí.

En cambio, cuando construía castillos era porque estaba caprichoso y solamente quería proyectar para mí un espacio agradable, un espacio qué presumir. Con frecuencia dejaba sin recoger el castillo hasta la noche para que lo viera mi papá, esperando que el castillo permaneciera hasta el día siguiente. Pero mi hermano, en cuanto entraba a la habitación, lo tiraba de una patada o lanzando un zapato (mi hermano dormía en la cama superior de la litera).

Eso mismo podría pasar con una ciudad hecha por mi, pero en ese caso el enojo era mucho menor pues sabía que lo había hecho no necesitaba de la permanencia pues tenía clara conciencia de que esa ciudad de pequeños cuadritos de madera y plástico, no era sino el ensayo de algo que algún día haría con mucho mayor seriedad y su permanencia debía ser necesaria y no accidental. No dependería de un zapato o el humor de mi hermano.

Pero cuando llegaba el momento de recoger todo era dificil. Recuerdo largas horas de mí sentado en el piso de la habitación rodeado de mis juguetes. Sin idea alguna de qué hacer. Los miraba todos y la vista se me perdía en uno u otro cuadrito. Así pasaban las horas hasta la llegada de mi papá que siempre olía a loción con menta de chicles.

Entonces llegaba un regaño detras de el abrazo de recibimiento (tan desmedido como los saltos de juventina cuando llegamos a la casa incuso cuando olvidamos algo en el departamento y volvemos segundos después) que le dábamos a papá.

Es curioso. Me reflejo sin querer en esos estados de mi infancia como si ellos respondieran, al igual que mis estados actuales, a un molde quizá psicológico que me configura y me dice de mí cómo soy. Me reflejo. Y me doy cuenta de que los últimos años he estado construyendo castillos y ciudades y que los he visto caer. Y que de pronto, llegó el momento de recoger mis cuadritos y me pasmo viéndolos regados por el vasto piso de mi habitación, y que de pronto, sorpresivamente, ha llegado no papá, sino mi hijo, con su olor a pan tostado, a hacerme ver que es la hora de ponerlo todo en orden

Y en mí queda un certeza casi culposa de que el tiempo de poner orden pasó ya, que ya pasó la tarde y es la noche...

para pasar

2008-09-01T18:00:00.000-07:00

un paso muy lento. la pierna de apoyo tiesa: escultura (con los pliegues del pantalón en la parte trasera de la rodilla) con el escalón bajo de atrás. la otra pierna suspendida: tan cerca y tan lejos del próximo escalón. del descanso, del próximo descanso no sabemos nada. está oscuro como las escaleras que suben al segundo piso del edificio donde está nuestra sala de trabajo temporal. una linterna que quiere llamar al carpintero e iluminar una computadora nueva como la calle la dirección el edificio y la colonia donde diga "estás en lo de lenguaraz". comidas.
o todo muy rápido y cansado como algunos días: al centro al sur a la imprenta a llamar a escuchar a corregir a cansarse desesperarse a leer a agobiarse con los pendientes conejos. una escalera eléctrica que repite el mismo escalón y siempre está el que sigue. todo iluminado se alcanza a ver el piso de arriba, pero no llegamos.
estamos a un paso de unas horas al día.
estamos cerca de un paso grande que nos lleva a miles de nuevos pasos de confusas escaleras, pero hay que alcanzar ese descanso para calar la medida de las cosas.
un paso difícil para hacer las cosas más difíciles, pero chingada cómo disfrutamos la copa entonces si sudamos el próximo escalón.
da miedo y salimos corriendo para distintos lugares. se nos seca todo y tecleamos.
un paso que nos necesita enteros y un poco más.
trote leve pero sostenido. listos para el arranque. ¿listos para el arranque? ¿listos para el arranque? agárrense a su silla. y calmita sonrisa bien apretado el abdomen.
bien contentos llegando a la próxima esquina cuando vemos que abajo hay otro piso más que hemos subido.
estamos a un paso de otro paso al que le sigue otro paso.
¿cae la pisada? a ver: agarremos todos la pierna tiesa y forcémosla al próximo escalón; también se vale cortarla y cargar la estatua y ponerla en medio de la sala. ya tenemos donde colgar abrigos.
¿quién se apunta? ¿quién otra vez lo deja todo?
no sirve de nada, pero hacer literatura es de las cosas que deja voltear a ver el cielo para reír.

para virar el timón

2008-08-28T00:47:00.000-07:00

con couché de doscientos treinta y cinco gramos hicimos un barquito y lo mandamos lejos

(mundo virtual: no hay cercas, nomás lejos)

alguien vino de pronto a darle un golecito a este barco para cambiarle el rumbo y para usarlo más como si fuera un blog, más bitácora, más mesa de trabajo en la hora del lonche

bien por eso

(sí vi la errata, el dedazo de poner golecito en vez de golpecito, pero quise dejarlo)

hace falta

2008-08-27T19:30:00.000-07:00

para trabajar diez o nueve horas hace falta un rato de platica y una cerveza. nos falta soñar. no hay que estancarse si no pretendemos ser pantano. de repente, bien lo sabemos, hay que gritar, aunque lo olvidemos. cómo vamos a andar nuestros libros. que bonitos se van a ver hoy que los vi naranjas. trote leve. podemos rodar la silla del escritorio y voltear para todos lados. nuestras carotas ahí están. otro membrete otra cotización. otro paseo al FONCA otra firma allá. otro estado de cuenta otro pliego de lenguaraz. cansados sí, trabajados sí, pero platiquemos más de las sustancias de las palabras de los libros de las cosas. pronto una cerveza. pronto una larga platica de literatura. pronto un viaje de integración.

para no perdérselo

2008-06-27T13:35:00.001-07:00

Para zapatear

2008-05-28T23:05:00.000-07:00

Tal vez por un intento inconsciente de conservación, salí de mi casa con tacones puestos. Desde que trabajo me han estado jode y jode con los dress codes. Que te peines compadre, que te pongas cuca ejecutiva, que si el rimel y el bilé....Todo eso lo sigo evitando, lo odio màs que los tacones.
Cuando ando de tacones(a fuerza y centímetro a centímetro) soy mas alta, hasta me creo mucho más alta; tanto, que ya nadie se fija en que traigo el pelo de a bolerito, o del almohadazo que traigo grabado en la cara. Odio los tacones pero mi ego es más alto, entonces no hay más.
Mis otros zapatos, han sido desplazados, solo los re-uso si he de perderme en un hoyo atascado de gente, atascado de ruido y de alcohol, para eso son pa la batalla para cuando regreso a mi estatura cómodamente y sin las aturdidoras demandas de las formalidades pendejas de estos días.
Lo días pasan entaconadamente encabronados y rápidos. Dispersos y soñolientos se acumulan en un sábado cualquiera. Parecieran no cristalizar en nada. Los días, como el agua, no se agarran de nada , no encuentran su sitio ni una forma fija. Es difícil verlos pasar así, marean, aturden y en una de esas te enloquecen. Traen más prisa que uno. Los días no me dejan nada más que los pies adoloridos, los que me ven pasar tal vez se queden con algo más (ojala, de menos no?) pero de eso ya no me doy cuenta. Tampoco me importa tanto. Los días me duelen en los pies, en el dinero pa la renta y en el kilo más que se acumula para una herencia que no he cobrado, alias, lo que me venga en gana.

Para hacer muecas

2008-05-28T14:29:00.000-07:00

Sigo, seguimos, haciendo muecas. Para esto necesitamos suficiente saliva y el suficiente cinismo. Es decir: necesitamos fuerzas para no ceder en nuestro intento por criticar y para encontrar cada vez más cosas criticables, a la vez que necesitamos fuerzas para no aceptar que nunca damos con la solución a eso que tanto criticamos. Saliva y cinismo. Por eso planteo para este pequeño cuento un personaje con mucha saliva, de esos que mojan la almohada y que corren escurriendo baba por los jardines con la lengua de fuera. Algún canino, quizá. Las muecas de perro son aceptadas socialmente y son divertidas así que Sambernardo camina por la colina haciendo muecas, tropezando y dejando tanta baba a su paso que de pronto nos parece que es más bien un caracol gigante. “Nuestro perro es como el paso del tiempo, un caracol gigante” nos decimos con una sonrisa y nos tomamos de la mano festejando así la compañía. Como es un día soleado hemos venido a pasear con Sambernardo y hemos decidido adoptar momentáneamente a la pecosita pelirroja del vestidito verde que nos sonríe desde el columpio por más que su niñera sienta el deber de alejarla de nosotros. No pasa nada, la niña sigue sonriendo y nuestro caracol nos convida las ya mencionadas y necesarias fuerzas, el sol nos ayuda a disfrutar el pasto. Y sabemos que la sonrisa del momento, unos segundos después será una mueca, extravagante o discreta, pero mueca al fin.

para abrir el baúl

2008-05-22T18:19:00.000-07:00

Abrir es descubrir y fíjate que hoy no voy a competir con tu imaginación querida.
Me preguntó que había dentro de esa caja- bául porque lo ve de lejos o lo escucha (como lo quieran sentir ya no oler)- y le dije que un principito con muy poca imaginación pero con mucha astucia. Que cuando saliera le iba a sacar la riata e iban a saltar la cuerda juntos. Y en cada salto sus nalgas se besarían para que volvieras a abrir el baúl con las manos llenas de aminoacidos y creatina. Así aparecería una cuerda que va hasta al oído de tus deseos, ahí donde el oído es óido y no oreja ni escuchar, como donde aminoácido no es comida ni creatina músculo.
Así que movió la madera o el cartón (dependía de que tan fuerte lo tomaba) algo pasó y las cosas se difuminaban. No quería abrir el bául.
Saltar la cuerda.

Para bitacorear

2008-05-07T14:04:00.000-07:00

bitácora.

(Del fr. bitacle, por habitacle).

1. f. Mar. Especie de armario, fijo a la cubierta e inmediato al timón, en que se pone la aguja de marear.

Miércoles 7 de mayo 16:15 hrs. En el cubil Lenguaraz no tenemos armarios mucho menos un timón (aunque nos sería bastante útil lustroso y gallardo todo él justo por encima de la Epson).
Continúo: segun la RAE lo que aquí nos ocupa no es una bitácora sino un cuaderno de bitácora de mis actividades laborales para esta tarde de verano. Si me detengo un segundo y me imagino que esta oficina es un barco (podría ser pirata) y que nuestro sanguinario capitán juan paranada está a punto de hacer caminar por la plancha a nuestro peor escritor, me doy cuenta que no es tan necesario un timón mientras continuemos llevando a cabo tan noble diligencia. Un timón. Un timón o un conjunto de papel en el que se lleva la cuenta o razón, o en el que se escriben noticias, ordenanzas e instrucciones, me hacen pensar que no somos un barco pirata sino una editorial independiente, lo que también me hace pensar, o imaginar, que no encuentro mucha diferencia. Ambos surcamos los siete mares un poco a la deriva siempre borrachos un tanto despreocupados, bebiendo ron y lanzando improperios: Lenguaraz, literatura para no leer.

Buenos tiempos y el viento a favor nos llevan sobre aguas serenas en esta tarde de verano calurosa. Ya no imagino y no somos piratas y somos algo discidentes. A veces publicamos a malos escritores y también procuramos emborracharlos; a veces los hacemos caminar por la plancha de la imprenta para que solitos, nadando y escribiendo, lleguen a tierra firme.

paranada

2008-05-02T06:16:00.000-07:00

deba empezar quizás por el personaje, pero eso no tiene sentido. porque no hay personaje. son tantas las voces adentro que son una y a su vez suenan a nada. es decir, no tiene caso para nada. pero como todo está dispuesto en el mundo para otro instánte, démosle la oportunidad a juan paranada que se para frente a nuestra puerta, bueno, frente a la puerta de nuestros extraños, pero amables caseros y toca. no sé quién contesta, alguno de nosotros o uno de ellos dos o quizás incluso le abre la malhumorada quedada resentida portera (cría cuervos, cría cuervas...su pequeña cuervita...¿qué aprendera?). así que ya está frente a la puerta del interior y entra porque está abierta y porque él ya sabía que entraría. él suponía que debería entrar pues al habernos llamado y nosotros haberle confirmado se imaginó en algún punto de algún día intermedio la idea de conocernos y ofrecernos ese trabajo. bueno, algo más bien como todos los ofrecimientos de trabajo que recibimos, como todos los trabajos que hacemos. algo, por llamarlo de alguna manera, más casual. una especie de trueque de rarezas, un ser en el mundo como dicen siempre el jóven paradoja y jorkjaimer. en fin, esa verbigracia divina que nos adolece cuando suponemos que lo que resulta de habernos reunido un día para hacer algo juntos puede ser un trabajo.
así entró el señor o jóven adulto o señorcito (muy formal él, déjenme decirles), así un primero de mayo entró juan paranada a nuestra humilde morada y ¡sorpresa! que nos sorprende en un duelo de escritura moderna.
ahora se me trngua al leabra y no sé más...
en nombre de no sé qué le declero la voz a mi peor escritor que es...

Para trabajar el 1o de mayo

2008-05-01T15:02:00.001-07:00

En Lenguaraz trabajamos para que sí. También hacemos casi todo al revés. Por ejemplo este blog: tiene varios meses categoricamente abandonado y hoy, aquí en el cubil lenguaraz, se desarrolla un mano a mano a mano lietarario.

Primero de mayo.

En Lenguaraz trabajamos para que sí y además hacemos todo (o casi todo) al revés; es decir, según el diario oficial de la nación nadie trabaja el 1o de mayo y hoy, si nos llamas al 557428 30, seguramente alguien te contestará el teléfono. Digo al revés porque en Lenguaraz casi no trabajamos a excepción de los días oficialmente feriados, periodos vacacionales y Navidades. ¿Digo trabajamos? no me cabe ninguna duda... un enfrentamiento mano a mano a mano lietario Lenguaraz nos resulta económicamente poco redituable, pero rescata del abandono nuestro blog abandonado. Nada más.

Por cierto, el lunes 5 de mayo también vamos a trabajar (pero necesitamos chamba; repito: 55742830 para que sí)

Para competir

2008-05-01T14:40:00.000-07:00

Para competir cuatro personas se acomodan dándose las espaldas. Pero nadie quiere en realidad competir, queiren compartirse las miradas: error primario acomodarse de espaldas. Pero nadie quiere en realidad compartir miradas, quieren mirar al otro y escudriñar su interior. Pero nadie quiere en realidad escudriñar interiores, quieren sacarle una sonrisa al otro desde el interior. Pero nadie quiere en realidad sacar sonrisas, quieren más bien sonreir juntos. Así volvemos al principio y todos, entonces, compiten de espaldas al rival. Ha llegado el momento, comienzan a caminar hacia los cuatro puntos y luego de una cuenta casi unísona del uno al cinco todos giran sus cuerpos y desenfundan. Es tarde para darse cuenta del error en la lógica del juego: no importa si uno es el primero en disparar y otro es el último y aquél es el segundo o el tercero, todos caen casi al mismo tiempo y la sangre de los cuatro se mezcla en algún punto, se comunica manchando el suelo como si fuera una misma.

Total....

2008-05-01T14:35:00.000-07:00

Aca no más varada frente a una compu tratando de escribir algo digerible... (un merengue de la Gran Via). No en serio, lo que quiero decir es que trato e decir algo que realmente quiera decir. El problema es que no quiero decir nada, y desde hace tiempo. Ultimamente pongo más atencion a las conversaciones de los demás o que los demás tienen conmigo. Los escucho atentamente para después, inmediatamente después, olvidarlo. Y no, no me absorbo en mi misma tratando de sacar conclusiones o máximas de lo cotidiano. Quedo en blanco; y a la corriente que siga y que me lleve, total desde hace tiempo me vale madres.
Lo que trato de decir es que me vale madres y me olvido también de comer de dormir de estar cansada de los dias festivos y las vacaciones. si es beber, beber; besar, besar o balbucear palabras sin sentido o dirección. Total a ver si llegan a algun sitio....

Para no entendernos

2008-04-10T18:48:00.000-07:00

En la oficina ella limpia y yo trabajo. Nos hemos quedado solos. Las demás se han ido y sólo queda Gina, la mujer de la limpieza y yo. Que suerte la mía –pienso- trabajar con puras mujeres.La miro y se ríe y yo me río. Me dice te burlas y yo no respondo porque no entendí la pregunta, pero hubiera respondido no y ella no me hubiera hecho caso segura en neciada en su te burlas. Ella con su idea de quien soy yo de mi trabajo como traductor, ella con su trabajo de limpieza, y así namás. Pensaba: sí, sí me burlo pero en general de mí, de todo y que más da decirlo por feo que suene de los demás. Hago bromas. Luego, por chistoretoso, caigo mal, me caigo mal y me enfermo... quien quita también es porque me tomo en serio. Pero por ese contra-argumento sólo estoy corriendo a estrellarme contra el muro y todavía no los puedo atravesar ni correr para arriba, de perdis, pintar con esta anécdota en fondo verde con materiales de translating company, de compañía que nos traduce.¿Nos entendemos? Claro, pero diría yo que yo soy un chiquillo malcriado, o que la condición del suplicio es la misma que la de la risa pero cambiando la panza y la boca. Dijo: Los cambiaron de lugar y alguien le empezó a responder, sí es que nos van a acompañar nuevas... y yo interrumpí. Con un simple No que era con la intención de caer bien, pero que tal vez era la continuación inexpresa de aquel ¿te burlas? pero comprobando que sí me burlo. Pero lo juro, o perjuro, o lo persuplico, mi intención no es burlarme y sólo es comunicarme.
WOW ayer escribía esto y lavaron mi taza sin que lo pidiera, ahora todas mis perspectivas del entendimiento cambian. Supongamos que hay niveles y que es como tomarse una taza de café que llena el estómago, mientras más tomas, más nada pero de alguna manera hoy llegaba a la conclusión de que el único camino posible es desaparecer, que todo desaparezca, es la última posibilidad del universo. Voila.
Calladita te ves más bonita dice Lourdes que respondió correctamente a la pregunta los cambiaron de lugar. Le hago caso y cuando no hago caso: Bum salgo con algún comentario incoherente y extraño, o seguro sólo me siento así. Es por observarme mucho, pienso. Ahora que escribir es siempre hacer eso y pensar escribir algún final es pensar escribir algún final es observar voila nada entendernos café comunicarme suplicio risa compañía que nos traduce la miro y se ríe entender no para.

Para el de al lado que escribe

2008-03-19T19:23:00.000-07:00

El de al lado escribe y tu lo ves con cara de What?

¿Qué hace? Piensas.

Qué hace ahí en una pantalla de arriba abajo.

¿Qué haces tu viéndome?

Yo aquí diciendo la verdad abosluta de las verdades osea lo que se me ocurra, la indiferencia de las palabras ante su verdadero significado.

¿Cara de what?
Sí, o sea ocurra quiere decir algo, o sea ocurrencia que si quieres es ocurrencia que si quieres es en específco cha cha cha y yo no me voy a poner a buscar por que yo quiero cara de what?

por que soy un passenger de texto que escribe el de a lado.

Que ocurrencias, pero qué ocurrencia pues. No, no sé, fue por el título que me vieron escribiendo y luego un anuncio de la tele de harmonhall y un cara de what y cómo llegamos a eso no sé. Que será, que fue, no sé,
y gracias
gracias
gracias
Pero se hizo un círuclo o una esfera que es lo mismo.
¿Qué sigue?
Lo correcto sería el cha cha cha de la historia de las verdades pero eso sería una clase de filología (el griego de ocurrir) y esto es una cara de what y para el de al lado escribe.
Así que para el de al lado escribe.
Que parece que está mal dicho
pero no hay nada mal decido
por que hace sentido,
yo rimo y digo,
escibre que ocurrir es un río que corre que sigue y sigue como lo que no se detiene como tu memoria como tus temas como nada como ya estuvo que aburrido.
Como el eco
y la mente es tan atrofiante que dan ganas de darse de golpes con el teclado y decir hay que ocurrencias.
Cara de what
Para el de lado que escribe.

Para que escriban de una vez en el maldito blog

2008-03-19T18:55:00.000-07:00

Para escribir en un maldito blog diga blog digase hoja digase concurso diga poesia diga ensayo de una maldita vez sólo hace falta... un maldito pretexto.O sea algo que te tome por sorpresa un momento que te interese y que revolotee en tu pensamiento y que fuerzes tu pensamiento MALDITO en el maldito PESNAMIENTO DE LO QUE TE INTERESA.
como decía paz hacer del revoleto del pensamiento pensamiento que revolotea o algo muy diferente pero yo lo asimile así.

POR LO MENOS YA TENEMOS EL MÉTODO- osea la escritura-
Los pretextos son tantos que uno voltea la cabeza para todos lados como cruzando umbrales o puertas o lo que parecen diccionarios de historias imaginarias infinitas donde uno se perdería eternamente.
Y uno esperaría que el otro escuche esto y que le digas
Chupo luego escribo, como el pienso luego existo, de descartes como si la inercia de las teclas fuera una exigencia de un proyecto que queremos completar. Una megalomanía tan sublime y nesesaria que se siente en el cuerpo como si hicieras pesas con el espíritu.
Como confesar que sabemos todos y que aquí estamos para perder el tiempo entras las infinitas nuevas cosas que ya podemos ver por siempre para ver por siempre.
¿Quién leera esto? Preguntas
Como paul valery se impresioanaba cuando iba a la universidad a que le sacaran nuevos sentidos a sus textos. Y decía algo pero yo nunca pense eso.
Y sigo diciendo que un autor no controla su obra.
Mejor sacate estos.
Mejor zacate que sesos.
En el baño uno se siente más fresco con los poderes de lo que hace que con la fuerza de lo que hace con sus palabras.
Escribir es una malñdición ya cuando uno empieza y esta determinado a terminar, terminar es solo una condición de tanto por cuanto.
Hoy después de acalorada discusión escribí esto, y que más que un diario, para todos los que somos unidos de este blog para que recordemos el problema de las h de istorias del texto de Dauo que ya estoy convencido que deben ponerse. que
Cuando el flujo mental se bloquea nada más bellamente innombrable que el flujo de pensar inúltimente en no poder pensar hasta poder pensar hasta no poder pensar hasta

Ayer mientras discutíamos sobre davyd lynch nada mejor que la idea de la meditación trascendetal y la totalidad de una sola palabra y su absurdo y su totalidad, ahhh ya estoy algo borracho.

Ahhh si no hubiera múscia y cigarros

Para confundir-ser-es-con-fundir-se

2008-01-04T13:05:00.000-08:00

Confundido, la mañana el terreno para buscar lechugas. Las lechugas sólo la magia, algún camino, que se busca para la felicidad de los días.

Confundido, permaneces confundido, pero salir de la cama con el acostumbrado truco de ser veloz para producir la energía necesaria para estar alegre, o al menos no confundido y cargando la hueva del mundo.

No se vio en el espejo.

Las lechugas llegaron temprano ese día porque oía y pensaba en los demás: en lo que decían en lo que conversaron-conversaban mientras desayunaba.

Por cierto, las lechugas no existen, son sólo una metáfora, o sea sí existen pero aquí se usan como metáfora del despertar sus aparentes revelaciones y el plano en que podemos extenderlas. Decidió, a medio día, usar la verdad lo más posible (sería lo más fácil, o al menos eso lo hacía creer: Confundido.)

Ahora dice: en un tiempecito de mi vida pensé que las lechugas eran semen, así sin más, directamente, la pura nutrición libidinosa.

No conozco a nadie que desayune lechugas. Hubiera dicho huevos, pero esos los ponen las gallinas y caen pesados en el estómago. Las lechugas se dan en campos extendidos de tierra por eso dijo-dice-digo lechugas.

Se preguntó que carajos buscaba escuchando a los demás, buscando cierto tipo de revelación última, trascendental. Yo, tu, él, nosotros, ellos. Questo quel otro. Chan chan.

Decidió que era un tonto, y fluyó. Con claridad se repitió la simpleza de la frase de un amigo ¿qué quieres? Y ahí está tu respuesta. Y ahí está su respuesta. Viajar es lo que quiero, se responde últimamente. Pero más bien lo que hace realmente es reír, y sonreír, y ser feliz. Y a veces se ve en los espejos. Y por ahora mantendrá ese viaje o eso digo. Viajar para dentro y por afuera. O acaso ¿Todo es un error y una mentira? En fin... viaje del catalán viatge.

Inventar también es bueno: decir sin saber para que lleguen cosas que resuenan mágicamente en nuestros caminos. Piénsalo: el mundo tiene una colección ilimitada de chistes pero sólo algunos están siempre presentes en la conciencia, se provocan unos a otros. Así funcionamos, se revelan las series como en una amalgama de planos de conceptos de cristales que tienden no al infinito sino a la incertidumbre. Ver es comprobar que la mente se extiende mientras escribimos. No leas: escribe.

Se siente bien de su grandilocuencia afirmándose. En sus frasezotas. Tengo frío.

Antes de entrar al cuarto a escribir aseveró de alguna manera extraña que debemos mantener la duda para mantener el asombro y así viajar. Adentro, afuera, en los limites de nuestros recuerdos en los, límites de la experiencia, en los límites del lenguaje. Eureka viajó.

Se. Sé.

Va a leer.

para cruzar umbrales

2007-12-29T16:57:00.000-08:00

Una mañana se dio cuenta de que ése, así de frío y soleado, era el día. Tomó sus cosas en una mochila, se despidió de quien debía, se lavó la cara, tomó un poco de agua y cerró los ojos. Luego de una profunda exhalación cruzó el espejo; tomó al otro por el cuello; regresó de este lado dejando al otro tendido, inherte; tomó agua, se lavó las manos, saludó a quien debía, dejó caer la mochila y supo, estuvo seguro, que ese era el día: nunca abandonaría ese lugar.

Para Jaime y Carlos el par de putines proyectados

2007-11-28T22:12:00.000-08:00

Eran un par de locas. Salieron de su casa después de coger y se encontraron barados frente a la puta puerta sin saber que hacer. ¿Para qué salimos?, reflexionaron. Ay tu, no tu, tu más. A sí, pues tu mamá. No, primero la tuya. Y es que ese día habían decido confesarle a sus familiares que eran un par de homosexuales, pero con todo. O sea que le iban a contar a todos, con todo, no sólo que son gays, sino que son locas, que les encanta que les griten puñales y que van a defender hasta el cansancio la libertad.

Caminando camino a casa una loca me encontré, como no tenía cola la muy puta le grité.

Aguanta que ya se la va a mamar. Y bum, en el cine, eso decidieron hacer, fueron a ver una película porno. Por cierto, nunca salieron del closet, o sea andaban de locas sólo donde nadie los conocía. Casi nadie los conocía, contra toda inclemencia eran oprimidos

¿Para qué lo pensamos siquiera? Carlos insitió toda la vida hasta que murió de que creen... pues de sida obviamente peneques. Insisitió en contarle a todos de sus sentimientos y sus verdades. De lo que no podía explicar pero era como era. Jaime tenía mal gusto, pésimo, era un pelado, grosero, marica, por eso nunca dijo nada.

Carlos tenía una teoría. Por atrás es más sabio decía. Y madres, que todos se la creen. Decía –La homosexulidad va a ganar como forma de supervivencia en contra de la población mundial y de pasó en contra del prejuicio que quién sabe de dónde viene la neta.

Eran bisexuales que, para la homofobia, eran viejas que.

Para el lugar común, no tan como un lugar.

2007-11-07T22:05:00.000-08:00

¿Por qué lo corte? Me gustaría decir cosas fáciles como: por feo, por aburrido, por que yo soy banal y el profundo. Pero ese no es mi caso. O sea si soy banal y anal y carnal y local; pero el decía que yo lo ilusionaba y que eso era lo mejor que había encontrado en está ilusión mal traducida, una “ilusión” que lo mantuviera despierto pero confortable, dormido pero alerta. Él era bien chorero. En fin... el era guapo, digo, es guapo, digo no se ha muerto ja, aún digo en mi, digo se muere, en fin... al menos así lo veía yo; ya saben que la belleza es cosa subjetiva, de estados de ánimo, de ojos ciegos ). El era divertido, es divertido (o al menos me hacía reír o llorar que no puedo decir que es lo mismo, pero ya saben que a veces uno siente cosas que te hacen decir que esto que lo otro, que esto es aquello, que sí mis lágrimas eran risueñas que si mi risa era tristísima).

¿Por qué lo corté? O me gustaría decir cosas trilladas que son ciertas como: no veía futuro en nuestra relación (o sea el no pintaba –y eso que pinta muy bien- para ganar dinero y yo quería tener hijos). O por que yo soy nihilista y el vitalista. Ni entiendo bien eso, pero el me lo explico. El decía eternamente bella bella y yo decía como un hechizo de gitana. Seré tu princesa encantada decía yo, y él ya no me acuerdo que.

Lo corte porque dos cosas no pueden estar juntas por siempre. Y eso es la verdad más dolorosa que existe. Todo se mueve y mueve, y entre tanto hay cosas, digo, mejor, gente, que te acompaña. Lo corte por mentiroso por decir que era escritor cuando el en realidad pintaba.

Lo corte porque una historia es un lugar y en ese lugar suceden cosas maravillosas y entonces se acaba. Ya saben el lugar común; más bien lo trillado. Por que lo común común era que teníamos un lugar en esta tierra y todo hacía sentido. Pero lo corte.

Cortar. Como papel maché de día de muertos, por que fue en esa temporada, pero quedó el papel con sus miles de cuadritos y la figurilla fantástica que se entrevé entre cuadros. Entre y los cuadros de la casa me hicieron recordar que los muertos somos nosotros. Y los que ya están vivos son lo que ya murieron por que ellos ya están vivos para siempre. Y ahí no hay engaño. No creo que un instante del universo se repita dos veces. O no sé, o más bien no importa. Lo que importa es que en los cuadros y la figurilla los muertos éramos nosotros por que somos los que morimos, y los que ya murieron sólo son vivos por que no mueren.

En fin.. lo corte y eso es algo común que pasa y sucede y ya así de simple era no.

Para recordar en el nuevo milenio

2007-10-08T16:18:00.000-07:00

Prográmate cada tres días

Es el insomnio el que me pone tan franco, con la franqueza necesaria para decir “puta madre, sí te recuerdo y no lo pienso dejar de hacer. Y no sólo te quise, también de deseaba”. Por eso cada tres días me salgo, en la noche, en el auto, a vagar y a esperar que se ponga el siga en todos los semáforos de División.

Este semáforo lleva ya muchos minutos en rojo. Me da tiempo de recordar otras noches más fugaces. A mi mente vienen varias desveladas mucho más interesantes que la de esta noche, solo o contigo, sobrio o sin ti… Más interesantes.

¿Cómo se vence al insomnio? Con un cuerpo cómplice al lado era más fácil. No había el cadatresdías de hoy sino un ritmo mucho más simple por armónico. El cadatresdías es salir a perder la noche a la avenida, para encontrar la mañana en la regadera programando cuarenta y ocho horas de vida continua y sin descanso. El cuandoquieras era, no hay por qué explicarlo, más vida.

El siga siempre es como un sol, la luz verde sale por detrás del Paso de Cortés iluminando los volcanes con su tono verde avance. (Ningún verde, ni el bandera ni el militar ni el vejiga ni el pistache, igualan al verde avance). El siga es como un sol que se eleva por detrás de los edificios, amarillo, blanco, enorme. Va calentando el asfalto y el aire desde su lugarcito debajo de la preventiva. Lo veo y comienzo la planeación de mis siguientes cuarenta y ocho horas, lo cual en automático me lleva a la regadera. En un instante, tan sólo con cerrar los ojos, estoy ahí contigo y por eso no planeo nada, dejo el agua correr y nos asomamos con curiosidad a la coladera porque brilla por dentro con un tono verde avance.

Me he quedado dormido otra vez en el semáforo, el claxon del taxista de atrás es mi despertador.

Un viaje a través del ego

2007-09-29T00:47:00.000-07:00

El viaje, la batalla (aparente) comenzó (como siempre) entre el bien y el mal.
(por ahí estaba la rima como entre (aparente) y (como siempre) que luego explicaremos)

El mal quería llegar al fin de inmediato; en un solo paso, cómo lo hizo en esta frase.

El bien quería mantener el orden, la tradición, la cultura, la historia al fin y al cabo, que se cuenta y se cuenta. Que se cuenta y se cuenta sola. Que la contamos y se cuenta. Que es un cuento y un recuento. Una cuenta- diría el malo de la película.
(por ahí apareció el estilo, como en el último párrafo y sus juegos de cuenta y cuenta, cuento y recuento o líneas solas que se dicen solas y acaban solas[como esta que acaba acompañada de otrora la misma alma pero no sola sola sino sola ella mismita que solita se dice] o los paréntesis y los famosísimos puntos y coma; que hacen magia.)

Para adelantar el final, no había escisión, no había batalla. Lo que sí había era viaje, camino. Ego pues –diría el mal. Ambos van al mismo punto, ninguno sabe cuál es el punto, o más bien los dos saben que el final es el punto como este (.) como este. Como el este en los libros de Don Juan. Ninguno sabe cuál es punto,

Un puro pretexto dijo el mal. Y el bien asintió, pero dijo o predijo, aunque sea pre es texto. (Aunque sea pre dije)

El primer paso era la luna, y ya llegamos en los setenta, creo. Y por favor no hablemos de conspiración (que si el poder y el placer) que me vuelve loco y luego hago daño. Aunque leo y creo como dice la Gita, que quien hasta mata sin esperar nada no reencarna. Y ese es el punto, no volver a la vida, por eso el mal iba y va ganando (aparentemente) por que hay mundo y hay historia, pero siempre hay pre (por eso gana el bien) porque aparenta y le permite al mal, al demiurgo engañarnos. Le permite o digamos le ganan. O como sea palabras que al final, esa si era la historia que había que contar o de alguna forma no-contar, contaré al final.

Es simple, todos estamos iluminados por que uno, el yo que somos, no reencarnan. Reencarnan otros, y acordarse de otras vidas, como a continuación comparto no es el infierno, ni el cielo, aquí no hay escisión dijimos, es la salvación. Que salvarse es muy distinto a estar muerto viviendo o viviendo hacia la muerte, que lo que hay es salvación y yo que me acuerdo o pienso que me acuerdo, que era un tipo en Nueva York, con rastas, que se acuerda de mi. Vean al tipo meditando y cuándo el se acuerda de mi o yo de él o las dos cosas al mismo tiempo (ahora el ríe y me ve escribiendo, ahora yo lo veo pintando y no rio: ego me dice, ego le digo, creo que eres más listo le digo, somos iguales, eres más humilde me dice, digo, me digo que el me dice. En fin... ) cuando se acuerda de mi pum se estira asi en su posición de meditación y renace y yo hago lo mismo mientras escribo y me acuerdo de el estirandose me estiro. Me estire y creo, que si pongo las cosas en orden cuando me estiro también creo de alguna forma que reencarno. Y pum y que se estira y luego nada y blanco o laguna transtemporal y que luego después de laguna de no se que hace o más bien no se si hay tiempo entre que se estira y se para y camina y pum que se mete a un espejo. Como que al fin y al cabo que se haya estirado es que se metió en un espejo y lo mejor del asunto, más allá de esta historia es que tengo la experiencia mientras la cuento, o se cuenta. Como sea

Y es que la vida es un error. Un error pero porque está error mal contado y punto. Como esta historia que está mal contada si yo pienso y muchos tal vez en lo que sería bien contada, pero bien contada al fin porque se está contando, la estoy contando, y válgame dios la están leyendo y también de eso hablaremos luego, en unos momentos, o tal vez no hablaremos de ello porque todos saben que sería hablar de eso.

Hablaré de las palabras porque intuyo que quien me escucha no entendió eso que adelante al principio sobre su historia. Lo maravilloso y mal final de la historia es que se proyectan mientras las cuento, y últimamente cuando las leo no las siento, hay que tener suficiente fortaleza para hacerlo o más bien encontrar lo que uno quiere leer, que los libros en la biblioteca te llamen a ti y no que vayas buscando uno en específico. Y agradezco, en serio porque a veces pienso que no hay nada que agradecer (mal agradecido o bien no agradecido), al que lea con fuerza y acabe.

Creo que la historia ya se acabó aquí, releeré y contaré más pero hasta las 873 palabras que hay hasta ahora pienso que ya dice todo lo que tiene que decir y lo demás se puede intuir. Releeré pero no haré anotaciones, paréntesis, cambios en el camino pasado, o sea la historia precontada, sino más párrafos para mantener la congruencia, coherencia de las 873 palabras hasta aquel momento. Y esto nos lleva a los puntos siguientes. Intuir, que es más bello o filosófico que instinto, pero igual o casi igual que no es lo mismo pero sí, la diferencia entre coherencia y congruencia, para adelantar que ahí está la respuesta y el final, y la idea de camino que es lo bonito de la historia porque somos hombres y hay camino y eso es lo que hay. O sea presente y momentos t dicho esta o estuvo, leído estuvo o estará, caminos pues y pasitos. Que si este o aquel da igual. Gran maestro dijo y parafraseo o mezclo: lo que importa es lo que dejas atrás (aunque inmediato digas no es verdad), es lo difícil pero no lo importante, la cita original es “lo difícil de las decisiones que tomamos es lo que no escogemos” por eso llego a decir y me gusta decirlo de necio: lo que importa es lo que dejas atrás, que si lo piensas dos veces es nuestra esencia, eureka. Eso fuimos, eso seremos, por siempre y para siempre amén. Así pues, la diferencia entre congruencia y coherencia es (y me detengo a pensar un momento por que son muy parecidas como intuición e instinto) como escoger entre una acotación entre comas o paréntesis,(piénselo bien), como analizar y analizar obsesivamente el pensamiento, su forma sus procesos y así me inspiro yo y por hoy digo tengo fe únicamente en la metáfora por que es como el cómo. Retruécano poderoso artificioso y maravilloso. Seguimos dice y luego mantente muerto y ya nos perdimos, a no, por eso lo del error mal contado y luego justifícate aquí y allá y luego justifica que te justificas justificando y listo, di porque dime abuelita ( y dice pues porque hay fantasmas o muertos vivientes o vivos muriendo pues) No ya, la diferencia entre coherencia y congruencia es el material donde se proyecta esa palabra, o sea una h y una g, o sea la invención de que h es para herencia, y la g para uencia. ¡Diccionario, diccionario! (nos sorprenderemos con el latín o el griego o acabaremos en las mismas que vienen de la misma raíz [adelanto: pienso que coherencia es más un asunto del pensamiento únicamente, y que congruencia tiene que ver más con las acciones, demostraciones... En fin depende del contexto, como el bien y el mal. Congruente lat.- congruens y luego dice conforme
y coherencia dice v. (o sea véase adherir), así que nos salió el tiro por la culata porque adherir es como de materiales y conforme es entre persona e ideas. En fin depende del contexto, como el bien y el mal, que van al mismo punto que como es infinito (imagine imagen infinita de un hombre de miles de colores mezclados por muchas sombras hasta el horizonte y el final jaja es el dedo, así recordamos el hombre que señala la luna esta tarde, digo el dedo que señala la luna, uy la despersonalización, ups perdón) confunde, pero en fin... bla bla.

Lo que todos queríamos escuchar era cuál es el camino y cuál es el ego. Eso ya está dicho en otros lados, protesto ante la Gita como I-ching de bolsillo (o sea lo abres donde sea como quien dice que el destino dicte y lees) , y nada de poesía de me fumo un cigarro, tomo agua y me inspiro o me mantengo despierto o digo trabajo como burro y luego regresa la maravilla que luego espanta, no nada de eso.

Para el final feliz: he escrito por instinto.

Para recordar en el nuevo milenio

2007-08-23T17:05:00.000-07:00

Mantente muerto

Tenía una catarina en el hombro, la vi varios minutos pero se fue volando al poco rato. Eso fue hace muchos años, por lo menos quince, y lo recordaba ayer por la noche mientras tenía sobre los muslos un gato acurrucado con un ronroneo que me traía a la mente, antes que la catarina, la mano de las niñas que en la escuela primaria tomaban la mía trémula, traviesa y discretamente. Pero el gato se fue como se van los gatos cuando quieren y me dejó con los ojos llorosos no de tristeza sino de alergia leve, casi imperceptible y sin embargo presente como el olor picante del aire acondicionado, recordándome entonces el vuelo de la catarina, el deshielo escurridizo de la mano de aquella niña que en cuarto de primaria tocó a la puerta de mi infancia y el sonido emitido por el auricular que vuelve a la base del teléfono al colgar.

Por eso estoy tristemente contento con este pedazo tuyo de piel muerta que tengo en la palma de la mano y juego a seguirle el juego a sus poros y arrugas que, como las migajas de pan con que las tías y las abuelas entretienen sus charlas de sobremesa, dibujan o esculpen o trazan o imaginan sabios secretos. Por eso observo los restos de piel que me dejaste la última vez que, aroma de pan en el horno que anuncia el tiempo cumplido, te noté antes de esfumarte. Entre mis dedos quedaron cuatro cachitos de piel quemada; quitarlos de tu hombro fue la recolección de piedras en Marte o en la luna, la búsqueda de objetos en el nacimiento decembrino que entretenía mis navidades, el pelar de una naranja o el desenvolver de un regalo; fue por lo tanto algo común y casi sin sentido y luego del tercer pedazo me arrepentí de jugar con ellos entre los dedos convirtiéndolos en bolitas que, ganando gracia, perdieron presencia, así que el cuarto lo dejé intacto entre mi tacto que lo conoció como tuyo pero fuera de ti.

-Mantente muerto -le digo-. Muerto e inmóvil para que no te vayas como si fueras gato o mano de niña o catarina o noche. Para que me acompañes en esta enfermedad que es la obsesión en alguien que no es obseso. Para que al menos un pedazo de piel siga conmigo.

Y el testigo mudo de mi locura es esta delgada hoja muerta entre mis dedos que como separador de libro me indica dónde quedó detenido mi tiempo en esta historia, dónde mi vida, dónde tu aliento; así que lo sostengo mientras el viento se convierte en aire espeso y la sombra deja de crecer y mi flujo sanguíneo es el andar de un elefante dando tumbos en mi sien que lógicamente no fluye. Más lento es mi pulso y más ambiguo que tu ausencia trepidante, que en realidad no es ni ambigua ni lenta sino puntual como mi hambre y precisa como mi sed; lento y ambiguo y doloroso. Pero la delgada hojuela de tu piel me engaña cumpliendo su función de seco y bronceado placebo, casi gris de la muerte que lleva encima, casi caliente del recuerdo, casi húmedo pero seco aun, como aire de asfalto o de desierto, como lo estaban los periódicos viejos guardados en la covacha hasta que el tiempo de venderlos por kilo llegaba más o menos cada tres meses.

Y luego no sirve más de placebo ni de asiento ni de mano estrechada, sino solamente de asidero al recuerdo como las fotos amarillentas en el álbum me recuerdan el viaje a Janitzio donde también tuve un gato sobre los muslos y también corrió y también hubo alergia hasta que fue pasado y no durante. Así que, como ya no sirve más que de evidencia y prueba de cordura, como ya no me deja fingir que estás aquí o que nunca estuviste, sino que ahora es la certidumbre de tu bronceado playero y tu olor a pan de naranja y mi alergia a las partidas de los gatos y el deshielo de tu mano y el final del libro… como poco a poco se convierte en mi única certeza, lo hago bolita y lo miro volar a través de la ventana con sus alas perfectas de catarina.

para la lengua cebada

2007-07-24T13:00:00.000-07:00

(Ese se la sabe, ce no se dice.)

La lengua se detuvo un momento.
Se trabó. Los dientes la mordieron.
Tomó un trago, siguió moviéndose, arriba-abajo entra paladares, de lado a lado entre cachetes y por fin dijo unas palabras:
“Ya no hay poesía en mis días."
Se volvió a trabababar:
“¿Para qué digo lo que digo?
Sólo busco lo elemental: un beso, un buen bocado.”
La lengua se calló. La mano tapó la boca, la lengua se escondió en la caverna. Empezó a leer. Que difícil- pensó- no puedo recuperarme dentro de mí mismo. No entiendo bien a bien lo que leo, o más bien no entiendo quién era yo.
“¿Qué hago para salir delante de estos dientes?”
La lengua se volvió a trabar, a trababear, a atravesar, a atreverse.
“Si yo no fuera yo, o más bien si yo no dejara de ser yo, un músculo que suena y vibra que se convierte en un sonido que dice y actúa, no sería yo-yo”
La lengua empuja a los labios para que sonrían. Sonrían- dijo- cantemos -dijo.
“Yo-yo que subo y bajo soy la lengua de este mundo, vengo para escudar tus sonrisas como lanza que sale al chiste. Yo-yo soy la lengua, la carne viva creadora del sonido en las cavernas.
Yo- yo momento- comento-saboreo los platos, tus entrañas, tu memoria y
Y cuando yo-yo llego al limite salgo y mojo los labios buscando lluvias de otros nombres para revitalizar tus instantes revisando entre las muelas. Yo-yo soy quien se hace para atrás y traga saliva y empieza de nuevo. Yo-yo soy quien se escalda cuando te alienas y quien grita cuando encuentras cuando no encuentras cuando encuentras. Yo-yo soy quien recorre el camino interior y te empuja a dar tus pasos.”
La lengua se des-trabo, fue llamada con un grito a comer y dijo, como en beso que grita, "lo que sepamos será lo que veremos."

200 propuestas para el próximo milenio.

2007-07-12T20:15:00.000-07:00

Empezar temprano (hoy es 12 de Julio de 2007, la ventaja es que el próximo milenio es en 902 años con no importa cuantos días)

Llegar tarde (las tradiciones que responden reaccionariamente a todos les parecen más interesantes porque parece que vienen de cero).

Venir de cero.

Empezar de nuevo, el comienzo no es un fin, ni siquiera un comienzo. El comienzo es una pregunta. (No es un paréntesis)

La creación no tiene límites. No tiene sentido.

En fin…

Después de llegar acomodarse.

Después de acomodarse volver a acomodarse.

A claro subsistir, pero sobre todo disfrutar.

No es una balanza está más allá.

Más allá esta cerquita, tan cerquita que los que se van dan dando cuenta van a estar más allá.

Proponer 200 propuestas.

Cansarse.

No escribir y no leer.

No aceptar nada, y cuando aceptes sólo queda mejorar.

Respiramos y punto; lo demás es aguante.

Inspirarse en lo que menos creíamos inspirarnos. En la abstracción de lo abstracto. Dios. Inspirarse en lo que no inspira es inspirarse mal. Inspirarse mal es respirar caminos equivocados. Recorrer caminos equivocados es encontrar senderos ciertos. Los senderos ciertos son falaces, falsos. Lo único cierto es decir como quien no le importa qué-

¿Qué?

Nada

Una ontología del arrepentimiento equivale a decir: nunca quise haber nacido, una ontología de la aceptación dice: lo que dije me dijo algo nos dijo, tú y yo nunca nacimos.

La dificultad es más sabia que el más sabio.

No detenerse.

Ponerse a prueba

La frustración es tu hermana verdadera. No la quiera, quiérela. Síguela.

El límite es el desgaste. Desgastarse es caer dormido en el intento, caer muerto. ¿Quién ha caído muerto en el intento?

Mantener la guerra como una forma de mantenerse alerta. El otro que te contradice siempre va a ser más listo que tú. Eres tú.

La tercera persona del singular es nuestro ego.

Hablar es comerse los cuadros inútiles de las paredes.

Economía en el arte.

Una pluma y un papel

Mejor sólo una conversación.

Nunca haber existido

Ausentarse sabiendo que todos te hubieran querido, hasta el último de los contreras.

34.

Amor

Amor no estás diciendo la verdad. Ni me contradigas.

Recuerda que son doscientas; para qué seguir.

¿Para qué?

Para que.

Para para.

Detente.

Nunca dejes de escribir.

Si decides dejar de escribir (no publicar) como Rimbaud piensa en quien eres y como vas a sobrevivir y listo.

44. Todos los días resume tus días en dos frases, en una, nunca en nada.

En nada resumes tus días y eres dos frases,

No se como le hagas pero siempre tiene sentido.

Escucha a tus enemigos atentamente: no son tus enemigos, y ni creas que son tus amigos porque así funciona tu cerebro.

Exprésate.

Exprésate.

Exprésate, entenderás que decir y gesticular es lo que siempre has querido

Se, y cuando no seas aprende. O sea se no serte.

Se más que tu mismo.

Cae.

Olvida.

Recuerda

Olvida.

Recuerda.

Recuerda.

Olvida.

Recuerda son doscientos.

Doscientos.

Tu panza es una línea recta a tus oídos.

La estética de tus entrañas no es el fin, el fin es lo que te hayas propuesto. No lo que te mantiene vivo.

Mantente muerto.

Calla.

Calla.

Calla.

Repite: calla.

No callaste y calla.

Callarás.

Si eres burgués consume hasta que el ritual se vuelva lo que tu pensabas que debía ser, Si no date cuenta que consumir es lo mejor que te podía pasar hasta el cansancio.

Prueba.

Prueba hasta la locura.

Ten miedo.

Si puedes matar, estás del otro lado.

Más allá te esperaremos.

Más acá también estamos, no te preocupes.

Son doscientas.

Si te aburres, tienes razón abúrrete. Haber cuenta hasta el doscientos.

Pinta.

Escribe.

El título siempre gana.

Busca el origen de la palabra título.

Ahora no entiendes nada.

Nada, siempre se entiende.

Eres es un pez.

Te pescamos.

Somos más listos que tú.

Tú mamá en tanga.

Tu dinero en mis bolsillos.

¿Qué pasó ahí?

¿Qué pasó aquí?

Acabe. 200.

¿Qué es un consejo?

Si te preguntas que es preguntar ya la armaste.

Ármala.

Si ya la armaste que ni te digan te vas a aburrir.

Lo siento siempre se repite.

¿Quién eres?

Peor aún ¿Qué eres?

100. Verdad que más rápido es mejor. Por eso es el cien.

Por eso es el cien.

Cabalga.

Cabalgaste.

Sonríe.

pon a prueba tu vitalidad.
Ponle número, ponle título, rétame.
Ya estoy muerto.
¿Ya acabé?
Ya te aburriste.
Ya acabé, ya te aburrí.
1 más uno= uno más 1.
Uno es más que uno.
Cuanto es ciento doce más sistema.
113. Hay que suerte.
Por favor cambia el imaginario colectivo, de churro el inconsciente colectivo.
Ni edites.
No importa.
Si falta mucho por llegar piensa que el que sube no eres tú sino lo que sube es lo que sube.
Ay sí
¿Qué es eso?
Eso es la intertextualidad.
Lee a Italo Calvino.
Consejo mal consejo: yo no lo he leído.
Busca Lenguaraz.
Piensa yo no puedo escribir. No puedo leer.
Literatura para no leer.
Qué es el proselitismo.
Verde, falta mucho.
Falta mucha inconciencia.
Inconciencia.
Falta.
El mundo se acabo.
Es un tono.
Veloz.
Poetrizas.
Ya sabes trabaja para todos los tuyos.
No esperes mucho.
Espéralo todo.
Ya no te contradigas
Si ríes demasiado ríe demasiado.
El zen es una mamada.
Organízate cada tres días.
Escúchame
Te quiero, te queremos.
La imaginación será una forma de conocimiento.
Espera.
Desespera como quién mueve la patita.
Haz apuestas.
Discrimina.
No lo dudes.
Dúdame.
Quiere tus personas.
Qué es un consejo.
Son conscientes.
Eres muy divertido.
Te quiero.
De quien a quien.
Entendiste.
Lee bien.
Lee mucho, cada tres días clávate en un libro, en un solo concepto. En un solo concepto.
Mira la distancia que toman tus ojos.
Lo que no entiendas trata de verlo, y lo que no creas poder decir pon la mirada como si lo vieras.
Cómo.
Así como una respuesta a todas tus preguntas.
En realidad escribimos como 30 líneas en total en toda nuestra vida, lo demás es repetición.
Rock
Espera.
Has de tu sintaxis una mierda y verás que el lenguaje es más listo que tú.
Seguro que te equivocas.
Falta poco. Siempre falta poco,
En que año vivirás también.
Vibra.
Suena.
Lo siento.
Te llenarás de éter si nunca te detienes.
Cualquier lado es cualquier lado.
Las computadoras nos corrigen.
Un centro es el punto más bonito que vas a encontrar.
Bonito es un tipo de atún.
Síguelos.
20 más
No quiero acabar.
Eres demasiado inteligente.
Quiérete.
Alábenme.
Nietszche alguna vez no dijo, moriré contigo.
Si hiciéramos lo que no queremos hacer todo sería perfecto.
Hazlo.
Yo ya lo hago.
Lo que te va a llamar es lo que menos entiendes.
Entender es restirarse la cara hasta no aprender.
Si corres no revises si no revisas corre.
Que es lo contrario de lo contrario.
Buena postura.
La locura.
La locura lo cura.
Cura la locura.
Ya vuélvete cura.
El final es tan difícil.
Tan difícil.
Tan final.

Para regarse y marchitar

2007-07-04T15:04:00.000-07:00

No no no; hay otra manera de contarlo: Ella lo miró a los ojos durante mucho tiempo, pero las palabras no salieron de la boca sino hasta que dejó de hacerlo. “Ahórrate la despedida”, dijo, más al aire que a la ausencia de él que se alejaba lento.

No no no; mejor sería decir: Eran casi un par de niños cuando se conocieron y se tocaron y se descubrieron y se soñaron. Y lo siguieron haciendo por un tiempo hasta que ella perdió la inocencia (la que veía en él) y él perdió el encanto (el embrujo de ella).

No no no; realmente sería más cierto: Él perdió el tiempo y ella la juventud.

No no no; aclaremos: Ninguno perdió nada, sólo dejaron de ser como eran porque dejaron de estar juntos y luego dejaron de estar juntos porque ya no eran como eran. Porque pasaban los días y las noches entre sus cuerpos y entre sus pláticas hasta que se secó el aliento que los mantenía unidos.

No no no; debiera especificar: Lo que se secó no fue tanto el aliento como el Palo de Brasil que él tenía enmacetado y regaba con constancia. Se secó durante un viaje de él porque ella olvidó regarlo; los reclamos vinieron y con ellos las excusas y con ellas las sospechas y con ellas la distancia.

No no no; más correcto sería: La distancia ya estaba, miles de kilómetros que los hacían pensarse con cierta nostalgia y con vaga esperanza cimentada en nada, porque el viaje duró lo que tarda en desterrar la ausencia al amor y más de lo que sobrevive un Palo de Brasil en ayunas. Pero ella aseguraba que sólo en la versión de él la culpa la tuvo la falta de riego. Ella gritaba, durante las discusiones luego del regreso de él, que la marchita era ella, la seca, la falta de agua. Y él contestaba con risas nerviosas porque reconocía en sí mismo esa sensación que se negaba a externar.

No no no; insisto en que debe haber otra manera de contarlo, alguna más certera que no encuentro porque esto es lo más que me enteré desde mi ventana y desde la oquedad de los muros que separan nuestras casas. Lo cierto es: Ella sigue siendo mi vecina, él no ha vuelto desde hace ya tiempo, no se ven más y lo sé porque ella me ve a mí y yo espero pronto dejar de ser su vecino. Tendremos que decidir si ella se muda para acá, yo para allá o mejor tiramos el muro que separa mi comedor de su sala.

Para no tocar

2007-06-30T23:36:00.000-07:00

Desde ayer me he obsesionado con una canciòn. Es solo cuestiòn de prender la computadora y hacerla sonar por horas hasta que, ya sin pensarlo, mis pasos la valsean. Ese no querer escuchar la siguiente rola, es un no querer pensar en la siguiente rola, no dar el paso. No ceder al sentimentalismo que trae la realidad consigo (una nostalgia quizà).
Nada y todo bastan para borrar la desazòn, nada y todo en la barrera (muro infinito). Allì no hay de que despedirse, ni el còmo. Ser parte del muro es lo que sigue, y ya viene, asechando en cada hora que no me cuento (me duele la punta del dedo gordo).
Al tiempo de mimetismo que sin màs se acerca, hay quien se muere de miedo, quien solloza por las noches, quien cena y canta, migraciones, exclusiones, marchas, rios. Al tiempo ya no lo observo hace tiempo. El muro es lo que sigue, aquì y detràs, al muro voy. Regreso la canciòn, se llama " Fools in love".

Para dejar en el suelo

2007-06-30T23:25:00.000-07:00

Hoy un argentino se molesto por no encontrar la lògica en una regla gramatical inglesa,
Hoy un fìsico me asegurò que el puede hablar de fìsica por horas sin tener que usar las matemàticas,
Hoy, sin querer, aprendì a hacer paella,
Hoy escuche a la sinfònica de ingenierìa ejecutar a Beethoven, llorè.
Hoy entendì que la memoria es referencial, no relevante.

Para dormir caminando

2007-06-10T18:28:00.000-07:00

Cierto amigo en un texto maravillosamente compuesto, hablaba sobre su infancia y como en ella observaba el mundo como una unidad indivisible en la cual todo se conjugaba armoniosamente. Ayer por la madrugada, despues de varias horas de caminar sobre la carretera que de cancun lleva a la ciudad de Mérida pasando por Valladolid, pensaba en ello y que si hoy intentara afirmar eso que mi amigo escribe de su sentir en la infancia, terminaría diciendo que todos han dicho todo y todo el tiempo, centenares de millones de voces siempre en mi cabeza que al final serían una sola voz diciendo todas las fraces posibles según las lógicas de todos los lenguajes que no serían más que un solo lenguaje cuya frase única se repetiría en todos los instantes que no serían más que la eternidad misma inseparable de sí.

Por otro lado, si la mismidad es, ocupando la metáfora universal de los planetas y las galaxias, el eje de nuestro orbitar, un punto cero digamos, en el cual nada puede permancer y cuyo centro (el centro del centro mismo) es una nada, entonces no estamos en ningún lugar, y sólo lo que recogemos en nuestro deambular es parte de lo que la fuerza de ese "motor inmovil" lleva por frenesí; en su carrera se adieren entre sí pedazos, rebabas de otras nadas que se violentaron inexplicablemente en su devenir. Y todo esto despues de haber pedido ride toda la madrugada desde las diez de la noche y hasta el amanecer. Yo era una rebaba caminante entre la noche selvática del sureste mexicano: entre los iguanos y "toloc's" que besan la noche; luciernagas ardientes que de vez en cuando se acercaban a volar sobre mi cabeza y decenas de camineros mayitas que huelen a desconfianza entre el olor de esos árboles que huelen como a formula lactea vitaminada... y caliente.

No sé si es el mundo una unidad indivisible, pero nos referimos a tantas y tantas cosas al decir esa palabra de cinco letras que comienzo a creer que sí, y además que cuando el destino de uno mismo no depende de nosotros lo mejor es suponer que sí, que el mundo es armónico y que nada de lo que pueda pasar romperá esa armonía. Caminar con mi camara y mi tripié por una carretra todo la noche no parece ser lo más terrible que me ha pasado, pero aunque así fuera no puedo menos que aceptar que ahora estoy a salvo y puedo ncluso reir de mi y las ampollas que mis pies adornan. Eso lo caminé ayer y hoy y lo caminaré todo el tiempo, o nunca lo caminé y estuve en casa leyendo a Leopardi o mirando tv, todo y nada a la vez, todo y nada, el beso que le di a mi chica hace unas semanas aun no se va de mi boca...

Jorge Arturo M.

Para Atragantarse

2007-06-10T18:15:00.000-07:00

Humano- Somos todo lo que es y siente...
Hormiga-¿Quienes?
Hum.- Yo y todos mis amigos
Hor.- Seguro...
Hum.- oh amiga hormiga!
Hor.- Tu mamá en tanga.

Jorge Arturo M.

Para suponer

2007-06-01T13:28:00.000-07:00

Hoy me siento bien, un Balzac;
estoy terminando esta línea.
Monterroso

Supongamos pues, que yo soy otro; o el mismo, qué más da. Pero supongamos que no soy yo sino tú. Me estoy leyendo entonces; a menos que supongamos también que tú eres yo, de manera que te estoy leyendo a ti. Dejemos, pues, que escribas.

Tu mano se desliza con soltura sobre el papel estriado de alto porcentaje de algodón. La pluma se ha convertido en una extensión de ti, un dedo más. La tinta es casi tu sangre y te está doliendo saber que saldrá de ti con tal fluidez y sin demora. Supongamos una pluma fuente entre tus dedos, tinta azul, papel Rives de un blanco imperfecto que la gente supone perfecto. Supongamos también que la idea ya la tienes bien cuajada entre los ojos y quiere salir cuanto antes; volverse loca en la libertad de la palabra escrita y contagiarnos de su espléndida belleza y lógica perfecta. Dejemos, pues, que escribas.

Comienzas por levantar la pluma fuente de la lisa superficie de la mesa. Ha reposado ya por mucho tiempo –supones– así que es tiempo de ponerla a trabajar. Supones que una leve agitación tomándola por un extremo le ayudará a dejar fluir mejor tu sangre azul. Luego acomodas con la mano izquierda –suponiendo que seas diestro– unas cinco hojas de papel para que algunas sirvan de asiento y colchón a la que, por ser la superior, suponemos que usarás para escribir; las acomodas con gracia y tranquilidad, exhalando con fuerza como quien sabe ya todo lo que necesita saber para ser un gran poeta y supones que para ser poeta se debe saber algo, aunque lo dudas. Ríes un poco de tu gran perspicacia y reacomodas las hojas. Las nalgas, las rodillas, el cuello y las cejas también las acomodas, juegas con tu cuerpo un poco hasta que supones que no debes esperar más, debes tirarte en caída libre a recorrer la página. Dejemos, pues, que escribas.

Llevo ya un buen rato escribiendo. (Te advierto que estamos suponiendo que yo soy tú y tú eres yo.) La pluma lleva mi ritmo, la tinta también; todo engrana y funciona a la perfección. Ahora supones que, por la intimidad que hemos construido entre nosotros, te dejaré saber lo que he escrito. Dejemos, pues, que leas. Pero antes te contaré un poco del proceso porque supongo que te interesará saber lo que pienso de lo que escribo y de cómo escribo. Lo primero que hice ya lo sabes porque yo era tú y supongo¬ que sabes lo que haces. Una vez que agité la pluma, acomodé el papel y las rodillas y suspiré, comencé propiamente la escritura; vagó entonces mi mano con destreza por la blanca superficie: de arriba fue un poco hacia la izquierda y hacia abajo, describiendo una trayectoria circular; luego viró hacia la derecha pero igualmente hacia abajo; una vez que llegó al punto más meridional comenzó el ascenso, de igual manera hacia la derecha y poco a poco la escalada se hizo más vertical, a medida que se acercaba la punta de la pluma al punto de origen de la línea; una vez en él, el trazo cambió drásticamente y se dirigió hacia abajo coqueto y con elegancia a la vez, moviéndose con dulce cadencia hacia la derecha mientras bajaba. Supongo que lo podrás notar cuando observes lo que escribí durante este tiempo; notarás que, cuando se dirige hacia la parte inferior, la línea de tinta azul se ensancha, luego revierte el ensanchamiento y al momento del trazo más vertical más gruesa es, mientras que cuando más horizontal más delgado y supongo que luego notarás que también, o sobre todo, el grosor de la línea depende de la velocidad del trazo que afecta la presión y por lo tanto la salida de la sangre. Dejemos, pues, que leas lo que escribí:

Para el diccionario

2007-05-28T21:19:00.000-07:00

El diccionario no es un arma de dos filos, es un arma de múltiples filos. Provocó la internet y por sus filos (sus amores) estamos destinados a ampliar las ligas de la estética hasta vivir en un no-tiempo de todos los tiempos. Buscas la palabra exacta, el escritor amateur (que todavía no amaña sus retos), y acabas pensando en los infinitos caminos, de ida y vuelta, entre una y otra. En las miles de épocas donde cada una fue usada. En los vestidos, los atuendos que pintas en tus cuadros. Escribir es el diccionario eterno, o escribimos el diccionario eterno. Usar un diccionario para pintar al estilo Pollock.
Ampliar de todo arte a todo arte es el destino del verdadero artista. El último super valor al que aconteceremos es la infinitud, respuesta que se haya más allá, que si más allá se haya, después de la eternidad en la visión del punto final, del punto originario. ¿Entre la duda de como empieza o como acaba? Como empieza como acaba. Como la lógica. Ahí mismo en el punto y guión encontramos el camino o como Auden decía la verdad es el camino, luz afín entre diccionariomanos (ya muertas todas las enciclopedias y por lapsus las antologías) que se repitió (hacia el pasado hacia el presente o sea sólo hacia el futuro) en la Badga-bagita. Ocultar los conocimientos ocultos es exponerlos, por eso hay diccionarios.

Diccionario.- Arma del caos.

Olvidar la ilusión de lo eterno mediante su creación. No lo que imaginó Borges sino su ceguera. El amigo que Sócrates nunca fue de sí mismo.

Desempolvarlo es dejar el rastro lleno de muertos, de metáforas mal llamadas, o creer que el orden es necesariamente una sucesión y no justamente un desorden. La palabra justa de nuestro destino morir. Difamar a tu amigo, al que le pregunte cuál era su destino, de diccionario nihilista. Engañarnos una y otra vez en el silencio para cargar, no las piedras, sino ahora las montañas del de a lado. Lenguaje.- Alado el de alado se salvan. Las navajas que cortan esas alas son los huecos de la necedad directa. Pero no la no repetición. La repetición hasta el fin, hasta el confín, hasta la repetición de la repetición. O sea el amigo de sí mismo y su enemigo porque uno siempre se explicita, como el diccionario que tiene la razón. Decir hasta lo que no entendemos.

Para estresar-se(´)

2007-05-21T23:51:00.000-07:00

1) En esta ciudad, todos los días, cada uno de los habitantes es pendejo 19, 999,999 de veces.

2) Apuesta (en el segundo piso): “Todos los caminos nos sacarán de aquí.”

3) Nosotros, los que hablamos griego tenemos una ventaja sobre el resto: “panta rei” y “panta coca-cola” no son sustituibles.

4) Lo más profundo y lejano apenas toca los bordes de una ilusión primordial.

5) Esquizofrenia: Dos de cada uno de nosotros está en desacuerdo.

6) Migraciones: Las ciudades huelen a promesas no cumplidas.

7) A los 26 mis opciones se reducen: O soy un poeta, un creador, o un verdadero idiota.

8) Parque México I: ¿Qué pasa cuando mueren los patos?

9) Parque México II: ¿Alguien los recoge?

10) Parque México III: Y si los recogen: ¿Los entierran o los tiran al camión?

11) Parque México IV: ¿En orgánicos o en inorgánicos?

12) Entre dichos populares I: "Si dios existe nos perdonará por no creer en él".

13) Entre dichos populares II: Hay de quien se dice “no llegó a la repartición de cerebros”. Yo no llegué a la repartición de clase social.

14) La belleza existe cuando me acuerdo de ella… o ¿ella de mí?

15) La palabra "empresario" está llena de fantasmas.

16) Decir es recordar lo que se pensó. Leer es pensar lo que es susceptible de recordarse. Escribir es una pista para recodar lo dicho al pensar... o sentir...

17) No hay males necesarios, hay males requeridos.

Jorge Arturo M.

Para negar-se(´)

2007-05-21T23:48:00.000-07:00

“el mundo es y lo demás son puras mamadas”

Hoy por la noche mientras conducía a casa me di cuenta de que tenía los bolsillos del pantalón llenos de diminutos pedazos de mariposas y pasto, incluso unos cubitos de manzana. Me detuve en medio del periférico a la altura del desnivel de eje diez en dirección al norte: puse mis intermitentes y me detuve, ahí, en medio de los carriles a sacar de mis bolsillos restos de algo que no recordaba como había llegado ahí.

Me detuve a pensar al terminar de vaciar mis bolsillos, sentado en el auto con el radio apagado. Descubrí de pronto que ser moderno implica estar en un contexto parcialmente rural o un tanto rústico y comportarse como dueño del mundo, la ciencia, el conocimiento, los modales, la moral, etc, y una dosis de humildad. Pero cuando se vive en un mundo “moderno” en el cual los objetos todos lo son, es difícil sacudirse la petulancia que los objetos mismos reflejan como un ipod o una lap. Un auto. Están más allá de nuestra propia conciencia de aquello que puede ser. Más allá del saber del “hombre promedio”.
Puedo pensar hora que la conquista es desde las marginalidades hacia las grandes urbes donde los hombre se pelean por un número o un espacio, una posición (digamos: ser el primero de la fila o el segundo, o el tercero, etc, en cualquier escala), donde los protocolos se desbordan como un inodoro lleno de mierda. La conquista va desde la inocencia que todo lo toca y mira con la indiferencia que lo familiar genera, quizá por memoria genética.

“Ahí” o “allí” dan lo mismo. Yo prefiero hacerme mi collage de pedacitos de mundo y soportar estoicamente los imperativos del logos que lanzo al cielo. Ni siquiera soy un poeta. No el Bauldelaire que se pasea entre putas y calles sucias. De esa imagen conservo las calles, su mugre. Las putas están en insurgentes y ya ni siquiera son mujeres (y si lo son, son feas y desalmadas, sin poesía).

Algunas vez pensé que no encontrarme con personajes tipo los que aparecen en los libros o en las películas (o en la poesía como en el caso del seños B.), dependía de mi capacidad de ser genial, de mi temperamento, mi humor y mi simpatía. Mi carisma digamos. Pero con el tiempo descubro que “no soy el centro del universo” (tomo nota, mientras, madama puerco con su camionetota y su blusa blanca blanca toca la bocina), y con ello quedo del todo satisfecho pues descubro esa tendencia, ese poder falso e impotencia a la vez que significa vivir en una ciudad como esta. También descubro que cuando uno adjetiviza algo del exterior implica juzgarlo, así que no sé si ese poder falso es el mío por detenerme en medio del periférico, o el de ella por, pese a encontrarme yo ocupando el espacio y sin correr, cree que de algo sirve tocar la bocina. El mundo es y lo demás son puras mamadas, pedazos de pasto en los bolsillos, un “no” rotundo que se muerde la cola…

Un auto llegó detrás del mío (al que llamo virolito desde que choqué contra una madama puerco embarazada y las luces quedaron chuecas) sin darse cuenta (como yo en el episodio que le dio nombre al auto) de que otro auto estaba allí. Ahí entonces caí profundamente dormido.

El resto es solo una interminable disputa legal por quién pagará las cuentas…

Jorge Arturo M.

Para la mentira

2007-05-18T10:55:00.001-07:00

Un sentimiento constante, mentira, es el de acercarnos a cada paso al silencio, al fin. Al fin al silencio. Y es constante porque el viento sigue soplando, pero sigue soplando. Cuestión de estilo y pausa.
Se puede empezar por decir una vocal: AAAAAAAAAA, y luego empezar una historia de los abecedarios en el metro con algún señor desconocido que sabe que en hebreo se no se llama abecedario sino alephbeto. O un señor gruñón que interrumpe una platica sobre mujeres para hacernos sobre porque la patria está triste y uno no insiste en decirle que primero viene un sentimiento de pertenencia y luego una representación ante algo más grande porque ya no escucha en realidad. ¿Verdad? Cómo que te tira la onda.
Suena y no se dice. No se qué decir. Se calla. El llanto de una sirena es una dirección. Ya allá BBBBB. ¡Ya! En los dos sentidos de callar y decir. Como quien se dedica a olvidar los fines de semana. Olvida la semana en que recuerda que olvida la semana.
Es como una cita nunca cumplida en el veneno de las flores. Como el odio al vecino. Como la renta. Como no estar tranquilo en tu cuarto, como las molestias de estar sentado. Gracias, compañero. Montañas de colores. La mentira de querer abarcar la sustancia y la perpetuación de la coherencia. Como buscar en el suelo algún rastro de algo que no podemos decir pero decimos. Y al revés de lo que siempre hemos hecho, lo hemos logrado, y lo hemos dicho sin decirlo.

Para la anarquía

2007-05-18T10:52:00.000-07:00

“Monseñor corbato-saurio”

El mundo es finito porque es infinito. Gracias a que, probablemente de niño, todo se me presentaba como una gran totalidad, una unidad indisoluble, se pudo desde esa infinitud “caótica” entender un todo como un uno, o mas bien un algo. Primero eso uno total que entendí de infante; luego muchos unos. Un vaso de agua por ejemplo. Un vaso de agua en las manos de un niño es inagotable por ejemplo. Un vaso de agua de la infantería de marina es un ejemplo de un niño inagotable infinitándose entre la forma y lo que contiene.
Quiero decir lo inimaginable. Ya lo dije. Por eso una ama al lector tácito que nos acompaña porque hace el ejercicio que intentamos en las palabras. Como lo finito en lo infinito. Lo inimaginable: un vaso de agua inagotable. Quiero decir... lo inimaginable vaya, valla. Una valla que nos rodea hasta el infinito. Hasta allá hasta donde no podemos decir anarquía o infinito porque no se puede entender pero si decir y eso es entenderlo y decirlo hasta el infinito anárquicamente.
El mundo es infinito por que es finito. Este cenicero donde ahora están tus ojos, tus manos, sobretodo están sobre la hoja; donde está tu imaginación tus sentidos tu conciencia, tu espera y entre eso todo hasta tu incertidumbre. Un cenicero es cualquier cosa. Un cenicero que una cosa es cualquier cosa. Justamente porque lo entiendo como un uno, una cosa lo puede entender como cualquier cosa. Un cenicero que es además unos lentes, un guante, una hoja, el imaginario colectivo, la experiencia, un pájaro que se da cuenta de otro pájaro que se dan cuenta que son dos pájaros, la flor que espera y hasta lo que no es un cenicero. Y es que nos exigimos a nosotros mismos frente al caos mismo, no el caos sino el orden. Pero la respuesta es acertar en la confusión. Y la pregunta es ¿paradoja es una palabra? No hay ningún tono que invite a faltarnos al respeto por hoy. Es la paz de la anarquía: valla de nada. Algo escrito o dicho que sólo uno mismo entiende pero que sirve para sugestionar al otro y entenderse a uno mismo. Un cigarro que cae y se acaba. Buena pregunta.

Para la mariposa y el jardín

2007-05-18T06:04:00.000-07:00

La mariposa habla de nuestros sueños, y cuando chang tzu soñó olvidamos el vuelo, el color, la flor sobre la que se paraba la mariposa. Olvidamos también, cuando lo soñaron, al chino que escribe, al chino que duerme, al anarquista que despierta.
Cuando veo la mariposa, sus colores hablan de mis sueños, y sus movimientos, sus trazos entre y a través de las flores hablan mis palabras. Por ejemplo: ahora hay una enfrente que es amarillo con negro. Se repite dos veces el patron.[1] Negro adentro y amarillo al costados de las alas. Dos veces. Recuerdo así, en aquellas épocas que meditaba en la azotea; una azotea blanca cegadora, cerrar los ojos y taparlos con las manos: veía un sol negro al centro con una aureola amarilla. Como la mariposa, como el sol del futuro.

El jardín en su propio hábitat se inscribe en la esperanza del milagro; frente al ruido y al caos de ciudad: la fe del fruto. Desde que me recuerdo escribiendo en éste jardín han nacido dos tres veces frutos, otras dos tres veces no. La autonomía espiritual, como la de un jardín en la casa (el jardín de la casa de nuestra tierra) es la belleza misma con la que vemos los ojos de los otros perderse flotando en el caos. Desde ahí, desde ese jardín que aguardamos, que respiramos, aprenderemos la suavidad de las aves para el milagro.
La mariposa ha volado por encima de mi casa, pero insiste en regresar. En la tarde espero otras aves. Hoy la visión fue en coche. Pensaba que un ave siempre sale volando cuando pasas cerca de ella en vez de quedarse parada, hoy había dos una salió volando la otra no. Hoy cambié el patrón de mi postura. Pensaba que si me ponía correctamente derecho la energía se me iba a acabar o me daría más flojera. Cuando es todo lo contrario. La perseverancia guía a la perseverancia. Perseverar, como por ejemplo, contra las palabras de los otros poetas para el mejoramiento de ambos, en el flotar de sus ojos que escarban decir inspira y cuelga. Perseverar en la mariposa y el jardín para el mejoramiento de ambos. Perder perderse en los vuelos. Encontrarse en los colores. Despertar en las flores. Dormir en el habla.
Colgar el saco, inspirar la duda.

[1] Un colibrí la ahuyenta y mis sueños se convierten en una batalla contra algún guerrero nacionalista. Las mariposas no pelean y aquí yo soy la suavidad de ésta y no el ataque del colibirí. En algún otro jardín, o en otros varios, yo soy el colibrí, pero aquí en mi ventana creo en la ternura de la palabra y su suave unión de sueños conjuntos. Después de decir esto el colibrí ya se ha alejado. Hacer pues la guerra como las mariposas, con sus suavidad de hurto, con su intrusión en el polvo todavía por descubrir, con su escondite detrás de la flor, con su necesario ataque en la comodidad del jardín y su magia en campo abierto.

2007-05-16T19:01:00.000-07:00

Para el útil

Espero ventiladores que hagan del karma de mi casa algo perfecto. Espero sillones nirvana. Espero camas tántricas. Espero todo eso gratis como estas ideas.

Para el inútil
Quita los cuadros de tu casa. Quítate las paredes. Quítate la comodidad. Quítate la comida- Quítate de mi inutilidad.

Paralelo
Tonto el que escucha. Sabio el que dice, y mejor si lo recuerda después de dicho. Espero unas escaleras con espejos por todos lados. Una gracia estúpida que lo dice todo, de remate y en barata lo traduce.

Paralelepípedo
Libros que se lean solos, que conduzcan mi coche por mi que me lleven a donde dicen que me hagan mis sueños, digo sus senos.

Paraguas
Y las mujeres todas se tocaban y el hombre se venía sin ni siquiera tocarse. Y un paraguas que te seque.

Para el lector, rápido

2007-05-16T19:00:00.000-07:00

Caprichosos el lector pedía algo más listo, algo que lo emocionara, de menos algo que lo conmoviera. Nada que. Pura tercera persona del singular. Pura inseminación de ideas impropias. El de al lado esta leyendo y él si está lúcido, él si puede hacerlo con placer y tres líneas y ya estas harto. Te dan envidia los chocolates las galletas y el té que acompañan su libro, su lectura rápida de nosecuantas palabras por segundo y retención total.
Detestas detenerte. Detestas detenerte. ¿Detestas detenerte? ¿Qué tienes en contra del que escribe? Yo sí sé, se llama lector. Es como el aparato de los supermecados. No pueden ser más listos que sí mismos. El lector ya no odia, ya no siente. El lector es un perro fiel y el autor un egomano alucinado que le pregunta incómodamente incomodas preguntas.
¿Le has tomado agrado a las preguntas incómodas? Eres un buen lector, y no me importa no te voy a conocer como escritor. Soy tu padre y tu madre, pero no puedo ser tu hijo. ¿Soportas a tu hermano, maldito romántico? Pregúntale de verdad la verdad.En algún lado alguien está amando. Rápido es precioso, siéntelo es maravilloso, alguien está amando más profundamente que nadie. Siéntelo en la sangre que se asienta en algun punto de tu cuerpo. Rápido en la gota-punto de nuestros pies.

2007-05-16T18:54:00.000-07:00

Para la novela

Para la novela no queda nada mas que escribir, esto claro se dice solo como para todo el lenguaje, se dice sólo para el lector vorágine. Basta con un momento de furia donde nuestros egos se enaltezcan para alcanzar la búsqueda moderna del éxtasis y el placer. El lector vorágine devora libros y viaje en procesos mentales que lo acaban, que no se mantienen en ningún orden. Es el síntoma postmoderno. Basta solo convertir esa angustia en furia de papeles y teclados para que se diga lo que sea. Por eso tantos libros novelas que nos aburren en tantas paginas en tantas palabras en tantos momentos. No son libros tántricos de repetición, son caminos que si bien pueden estimular el intelecto es muy difícil que enciendan el espíritu. Las novelas no acompañan por eso no dicen. Las frases se apañan el camino. Las novelas geniales, con un poco de fe, son los mundos donde el escritor viviría. Y ahí vive, por eso se hacen las duras como haciendo que no se les quiere mientras que en realidad se debe decir todo en ellas.

Para un cuento sobre las becas y los premios
El lenguaje se dice solo. Y quien estructura un cuento, un ensayo, válgame hasta un poema ya no es escritor, es un fantoche. Los escritos se organizan para las becas, no para hacer de escribir una experiencia genuina, genial. La experiencia de la lectura es otra cosa, las becas solo deberían ser para lectores, para que en verdad el arte sea inútil, y nuestra búsqueda de sensibilidad residiera en la experiencia humana y no en un montón de palabras. Yo no lo dije. Entonces sale la pluma y busca un lugar donde esconderse y organiza una ficción que nos acompañe de nuevo, una buena idea, que debería ser escrita como idea, no como cuento, no como ensayo, no como novela, no como poema. Ya ni siquiera escribirla, ya ni siquiera pensarla, para que el silencio que antecede, termina y perpetua el mundo (el mundo neuronal) sea la verdadera experiencia.

Para un poema de música silábica
Como cada silaba es otra cosa, ya cansados de aom, vino uhum. Y ya ni el retumbar de la experiencia cacofónica con los otros, ni el aguante en la organización de la batalla de los guantes, si no el sino y na más. Sin namás si no no sinas. ¿Por qué pues uno se esfuerza en mantener el sentido aunque sea en el balbuceo? En general porque no se puede perder, dígase lo que se diga (di algo que no se pueda decir) La negación absoluta acompaña nuestros esfuerzo por fluir nuestra voz y listo. Uhum o el poder de la memoria o la maldad del mudra.

Para un final determinante

Para la piña masónica

2007-05-16T18:45:00.000-07:00

Cada palabra que lees significa otra cosa, no lo que lees, no lo que lees entre líneas entre palabras entre letras entre idiomas entre sílabas entre signos entre significados entre sentidos. Ni siquiera el misterio, otra cosa.

Una piña de árbol que nos está dando millones de dólares. Ahora que está leyendo estas cumpliendo el hechizo.

Que bueno que quiera cooperar recuerde el símbolo de la piña y no le busque porque no está en la hoja.

Las piñas se dan en los árboles y caen como los cocodrilos. Teclean a ratos. A ratos ratos.

Una piña seca bien descrita, concreta, cubista, musical, vendida en los mercados, en todas las ciudades, sexy piña, abstrayendo piñas, mental piña colada alocada, profética, lingual, buena onda, lengual, destínica, absoluta.

Pura piña que dijeron.
Dijo masón y se agarraron los pelos con las manos. No leas de nuevo el primer párrafo y si lo vas a leer le el título como si fuera el final.

Para tirar la basura

2007-05-16T11:42:00.000-07:00

Bajo el tapete he escondido el polvo para que ya no se me antoje comerlo; tras la persiana, recargado en el ventanal, ya está el cochambre lejos de mi alcance; la memoria de tus visitas está bien escondida en algún lugar de la cochera; en la caja del escusado se mantienen frescas la tinta y la plumilla… puedes ver que todo está listo para tu partida, para que al irte yo pueda recordarte como se debe y sin empolves cochambres tentaciones de poesía.

Pero cuanto más preparo tu partida, menos te vas. Sigues cargando la basura de los vecinos, separando cartón colchones fierro vidrio pedacitos de madera. Sigues recibiendo bolsas negras blancas de super llenas de tiempo y mi paciencia se agota y las ansias me llevan a la cochera al escusado y de pronto me sorprendo de rodillas asomando la nariz bajo el tapete.

Me logro contener; el polvo sigue ahí como el cochambre los recuerdos la tinta diluida la plumilla. Escondo entre los libros el pelo que desesperado me arranqué hace unos momentos y mando a la azotea un bultito de mocos envueltos en la sábana, ahí estará bien, pienso yo. Y una vez que he resguardado las cosas me siento en un banquito de madera a mirar cómo partes y me abandonas de nuevo.

Pero sigues ahí, tus llantas pesadas como muertas necias como morsas tristes como yo.

Creo comprender: no hace falta que te vayas ya me has abandonado. La fila de vecinos se extiende por la calle y les noto alegría en las caras las dos manos ocupadas cargando sus botes sus bolsas sus cajas de madera. Pienso otra vez en mi tristeza.

Y el musical tintineo de tu campana que cala el oído como el olor a amoniaco el amarillo de la luna el sabor del limón el agua hirviendo.

El polvo sigue y el cochambre, los pelos y la tinta la plumilla los mocos los días pasados que no pasan, todo sigue. Y no sé cuándo lograré salir corriendo a ti, hasta treparme y hundirme en tu suave y movediza superficie, hasta quedarme ahí dos tres veintiocho vidas. Oliendo feo.

Para parafrasear

2007-05-14T12:17:00.000-07:00

Parafraseando: “...y un día de repente me vacié por completo escribiendo y escribiendo...”[1] “Si sólo tienes un estilo a los treinta (o creo dijo a los 25) estas perdido como artista.”[2]

Me están subiendo un chorro de hormigas por los pies. Muevo los pies, sigo escribiendo hacia el placer buscado; distante, no aparece. Está el piquete molesto, molesto, pican mucho, pica mucho. Mis raíces pertenecen a otros tiempo, sudan un piqueteo astral de brujos desconocidos. Hijo: “Es mejor dormir cuando sudas sales.” “Escribir es uno de los placeres hacia el vacío” le recuerdo a mi madre.

La ventana es de cristal; será infinita. Hermano: “Mejor arriesgarte a tomar el vaso de lo incierto que nunca haber sabido.” Recuerdo que una hormiga me dijo: “pon ate en el espejo y tu hermano será tu hijo”. Las ventanas que se colorean como balcones son los únicos sitios donde recargamos lo que podemos decirnos, recordarnos.

El ate se lleva muy bien con queso. “Valora lo que tienes antes de que lo recuerdes.” Las hormigas en recorridos dulces buscan el encuentro del otro que les ayude a cargarse. “El ate del arte.”

Alguna vez un cristal replicó: “Comerás de la misma tierra que la hormiga fatal cuando tengas el mismo hambre que ella.” El queso se funde en el ate.

Ve y busca la palabra en el agua: en su forma esta su contenido.

“Ve y ve son lo mismo.” escribió el sabio en la cripta. Y las hormigas se trepaban su roca.
“Ver y ve son lo mismo.” leyó su amigo. Y las hormigas lo veían.

“Todos somos reaccionarios” dice la hormiga “una palabra y escarbamos cualquier raíz para derrumbar al otro.” Rellenos de mínimas hormigas ya entendemos como sabrían las rocas.

El cristal por donde pasan los muertos replica “Recuerda el mundo secreto que transita esta mismo mundo”La hormiga brinca al cristal, res-bala.

Tu hermano se ríe “Escucha y ponte derecho... Escucha: “el agua nunca fluye”

“Es la fuerza.” acabo el sabio en saltos de vitalidad deslumbrante. Las hormigas sólo usaron sus antenas.
“Tu te has cargado por siempre.” releyó su amigo. Y todos: el ate, el cristal, el queso, el agua y la hormiga misma recordaron y se dijeron en el lugar común ese sobre la fuerza.

Un chorro de hormigas se vuelven tus amigas
uno contigo) y tus comidas
cuando en aguas se
levantan los chorritos
que se unen vuestros cristales.
[1] Me lo contó Maria Paula Jáuregui de Pancho Segovia
[2] Gabriel Orozco en su documental

Numerología: para hacer de los números el orden de los signos.

2007-05-14T11:54:00.000-07:00

1 Es la respiración. Como el uno se ve el movimiento vital del cuerpo.

2 El dos es igual al punto y coma; punto y buscar que vendrá delante, pero seguido al atrás de buscar eso es lo que vas a adelantar.

3 Ahí te vas a enfermar: las entrañas se entumen.

4 Tu cara son dos puntos: mantén el gesto y ya tienes dirección.

5 Barriga llena el barco llega a cualquier fin.

6 La espalda se lastima sentado en la nueva espera del siete que ya viene a meditar.

7 Una tabla en la cabeza para dedicarse a inventar.

8 Sensibles al infinito nada nos puede parar.

9 En la espalda están los miedos que habrás de desenvolver.
0 Organizar, órgano azar, órgano izar.

Para desbocarse

2007-05-13T21:29:00.000-07:00

Aunque yo lo escriba yo no lo dije. Aunque nadie me lo haya dicho sé que se ha dicho y se dijo, además, que importa. Puedo llenarme la boca de palabras y echarlas fuera con la velocidad con la que puedo saltar de una neurona a otra y ver su brillo que a veces me parece más una explosión que una reacción química. Puedo hablar. Puedo hablar de más y de menos con la velocidad de discurso suficiente como para no saber lo que digo y sin que me importe si entre eso y el mundo mil navajas se clavan en el corazón de quien me escucha. Puedo simplemente no cerrar la bocota. Pero si me preguntan, he descubierto un límite y eso bien podría ser la carta que me reivindique si es que un buen día de domingo necesito ser reivindicado: nunca cuestiones a una mujer. Es decir, si estás en clase y es una mujer la que da la clase, pues cuestionas y no hay mayor conflicto, finalmente estás cuestionando a un maestro. Si a la señorita policía le preguntas (mientras te detiene) sobre el artículo del reglamento y ella no sabe qué decir o te dice (oh conocedor) un incierto o falso dato, listo, la cuestionas y tan tan. Pero si tienes frente a ti alguien cuyo único papel es ser una mujer, si quieres, tu mujer, o mejor aún, La Mujer, pues comienza el feliz juego de la sutileza y si es tu amiga cierra ese espejo y abre el amistoso, o si es tu acompañante, pues también, etc. Lo cierto es que cuando estás con una mujer cuyo único papel frente a ti es ese, pues ni hablar. Y tal cual: ni hablar.

La misma boca con la que aprendí a besar a los siete años me ha llevado lejos, no digo con ello que siempre adelante, pero lejos sí. Puedo declararme simplemente encantador cuando ella entiende la posología tanto en el input como en el output, y gracias a lo cual he podido, sí en este caso, ir adelante. Pero si me meto un trago o una bocanada de humo de más, ¡zaz! comienza mi conciencia a dar pasos de mono en la cuerda floja de mi pensar, y entonces el output también refleja sin embargo el grado de desproporcionalidad de aquél primer factor que, como una bola de billar golpeando a otra, contagia o transmite la fuerza con que aquella primera fue golpeada. Y bien. Sigo hablando sobre mi boca (y a ella como un poema y con ella como una bocina y en ella como una bicicleta y ante ella como un espejo y para ella como una himno y etc etc) y debo confesar que estoy postergando algo que no quiero hacer, de nuevo, sobre mi boca. Entonces dejo de hablar y escribo entonces sí sobre mi boca pero también escribo con, desde, mis manos. Genero el discurso para mis manos y pienso en el golpeteo de las teclas del teclado contra mis dedos.

Y todo esto por decir. Decir que uno a veces es un mono y se dice persona. Decir que “bueno, lo sé, bla bla bla”, no es suficiente. Decir más bien que lo sientes y quedarte calladito. O seguir hablando hasta que entre tantas palabras aquellas incorregibles se queden enterradas. Ser un grifo abierto de palabras que salpican e incluso, si gotean, hacen un hoyo en el cemento. A veces mi boca quiere dormir a destiempo de mi sueño, y si no le cumplo el caprichito se desboca.

No era difícil a los siete ser encantador: conocía muy pocas palabras y por ello sabía utilizarlas correctamente. Además de que las palabras generalmente a esa edad sobran: es mejor siempre un buen conjunto de gestos que en definitiva “dicen más que mil palabras”.

Pero un buen día uno decide hablar y hablar y hablar. Tanto como podamos y con palabras tan distintas como palabras conoces. Uno puede hablar con una palabra escondida que bien puede ser “belleza” o cualquier otra que te produzca ganas de hablar. Uno puede no saber cual es esa palabra o escondérsela a uno mismo, o incluso decirla por impulso sin pudor alguno. Uno puede ser insoportable o encantador. Lo cierto es que además de todo eso que uno puede ser, también queda la otra parte: lo que no se dice y no subyace a tu discurso: el efecto neutro, positivo o negativo que tu discurso genera: el efecto: la consecuencia: el todo que te hace hablar o que te grita “silencio”. Lo que el otro guarda de ti, ese otro que te escucha, la imagen que se graba de ti en cada cabeza, la sorpresa anunciada que vendrá en el próximo encuentro o el gesto (ese que dice más que mil palabras) que bien puede ser una mueca, una sonrisa o un rictus que, curveadamente digresivo, te pone del otro lado de la vitrina: tan inalcanzable como inalcanzador.

Jorge Arturo M.

COLISIONES

2007-05-11T15:15:00.000-07:00

Durante su octavo viaje a EE.UU. en una charla de café Antonin Artaud confesó, en evidente paroxismo de su locura a Gandhi, que no lograba comprender la distinción entre los verbos “creer” y “crear”, y que su reciente viaje a México había incrementado dicha incertidumbre, pues parecía que en aquellas tierras los hombres no tenían, al igual que él, claridad en la distancia que hay entre dichos términos.
Mohandas calladamente meditó sobre esto mientras escuchaba al francés entrar en detalles; se preguntó por dichas palabras en distintos idiomas y sorprendido, interrumpió a Artaud mientras éste último no dejaba de hacer expresiones grandilocuentes con sus manos e incluso en algún momento se levantó de la mesa para gritar: ¡Croire aussi créer!. Entonces Gandhi le dijo: “si yo creo que moriré entonces qué es lo que creo, ¿mi muerte? o la indistinción absoluta entre los tiempos: entre lo que viví, entre lo que imaginé u otros han dicho, entre lo que viviré… intersección indisoluble”.
Artaud para entonces se convulsionaba frente a todos en el café sin dejar de gritar su consigna. Horas después ya repuesto y sedado en su cuarto de hotel, aún acompañado por Mohandas, le pidió a éste que lo ayudara a incorporarse para beber agua. Mohandas lo ayudó y ya incorporado, aquel preguntó si recordaba algo de lo que había ocurrido; el indio le dijo que sí, aunque seguía sin comprender del todo su punto.
Al año siguiente Gandhi fue asesinado. Artaud por su cuenta había olvidado aquel encuentro aunque algunos restos quedaron de su conversación. Con la memoria refrescada por la noticia, supuso de Mohandas que había llevado muy lejos su duda, después recapacitó y quedó en silencio largo rato.
Un grito: ¡merde!
No podía concebir, mientras lo hacia, que aquél hombre tuviera tal fuerza: “Morir. Morir asesinado: ¡Cabrón!”, Y finalmente suponiendo cierta duplicación, con la certeza de que le daría un puñetazo en la cara sin reparar en sus anteojos, murió ese mismo año.

Jorge Arturo M.

Para trompear

2007-04-30T10:30:00.000-07:00

La novela, después de varios capítulos, por fin decía algo interesante, el personaje principal había dejado su caracter pusilanime, parecía que la acción dejaría su insomnio cuando el alboroto irrumpió en mi atención: un grupo de seis niños jugaba al trompo. Eran tan malos como escandalosos, se emocionaban incluso cuando, de suerte y con mediocridad como bandera, lograban hacerlo girar. Traté de regresar a la historia un par de veces, y tras no conseguir resultados, caminé hasta ellos y les enseñé cómo se baila un trompo. Tras un buen rato todos aprendieron. Me despedí. En seguida empezaron con sus no se vaya y quien sabe que cosas más. Jugué, me declaro un jugador que por naturaleza nunca dice no. Les enseñé un buen juego, uno que sí tenía chiste. Pinté, con un pedazo de tabique, un círculo, les dije que cada uno tenía que poner una moneda de diez pesos, el juego consistía en hacer un boomerang o lanzar el trompo, hacerlo bailar en la mano sin que haga contacto con el suelo y, al tenerlo dominado, lanzarlo hacia alguna de las monedas; quien lograra sacar una sería su propietario. Poco a poco la gente comenzó a rodearnos. Tenía que demostrar quién era el maestro, así que me quedé con casi todas las monedas. S in embargo, no faltó quien me llamó abusivo, y obvio, le contesté que era un metiche ardido porque en su vida había girado un trompo de madera. Los niños reclamaban su feria. Los adultos señalaban al "chacal". Y cuando uno propuso quitarme el dinero a la fuerza, lo reté a un duelo. No había de otra forma. El propuso unos trompazos. Yo pensé en un duelo al trompo. La gente ya era público. Los niños poseían la primer fila. El retador subió las mangas a la camisa, me miró y se agachó. Iba a coger algo del piso, qué sería, la piedra con la que pinté el círculo o un trompo para un duelo de verdad y honor. Yo cogí el trompo puesto que mi adversario sería quien acabaría con las ambigüedades, o madrazos, o trompazos.

Para patear

2007-04-30T10:26:00.000-07:00

Para patear.
El fondo del paisaje podía ser cualquiera. Lo que importaba era el tono de la tarde. Unas seis de la tarde de un miércoles que dibujaba una calle limpia, una calle que a lo largo presentaba un cammino inacabable. me econtraba sobre el paseo de la reforma. Y, sí por absurdo que suene, estaba en una tarde morada (quizás por las miles de jacarandas sobre el piso y porque las nubes así lo pintaban) y limpia. Hasta que a lo lejos y de pronto, cada vez más cerca, visualicé una botella de plástico. Una común y corriente, podría ser de agua, refreesco o alguna de esas absurdas bebidas hidratantes. Era un punto que ponía fin a la perspectiva que era tan cursi como impresionista. Mientras me acercaba al objeto contaminante, entró en mi cabeza la idea de eliminarla de la acera y dejar un mejor cuadro para aquel que fuera el siguiente peatón que aventurara por allí. Cuando la botella estaba a unos tres pasos de mí cavilé en la idea de agacharme, recojerla y depositarla en el primer bote de basura que encontrara, pero no fue así; tomé impulso y como si fuera a cobrar un penalty dejé ir mi pie, el derecho, la parte interna. El envase voló, salió disparado a unos tres metros delante de mí, caminé hasta él y repetí el cobro. Una vez más salió disparado como si quisiera llegar hasta el final del paseo d ela reforma, sólo que ahora quedó a escasos veinte centimetros del camellon, casi a nada de caer a la avenida. Fui tras él pero ya no lo chuté más, ahora lo cunduje, cerca demí, cuidandolo de cualquier defensa invisible que se presentara para fraguar mi ataque. Comencé a burlar la nada. Iba acelerando el paso y depronto, me encontré a mí mismo haciendo gambetas. Sentía las miradas de algunos automivilistas que pensaban que estaba loco, otros al verme se contagiaban del asunto y mostraban rostros de querer bajarse del cohe y enfrentarme en un mano a mano. Mi conducción era elegante, era una replica de aquella gacela francesa que ganó copas y campeonatos con la Juve y el Madrid, aquella misma que se despidió de las chanchas en el mundial con un cabezazo triunfador sobre un defensa italiano. Mi ritmo era cada vez mejor hasta que un rival se puso frente a mí, a mi lado, y detrás mío: el aire. Las jacarandas precipitaban su caida, las pocas faldas que caminaban cerca mío se levantaban y entre el aire, las miradas y los chones mi atención se perdió, y no sólo mi gnoema para con el balón sino el envase mismo: la botella fue a dar a uno de esos huecos, hoyos o coladeras mal logradas en las que algunos peatones descuidados suelen tropezar y caer. Con el robo de balón por parte del destino, me agaché a ver si la botella estaba a mi alcance, pero esta se situaba fuera de mis brazos, lejos del segundo tiempo. Así que miré la hora, el reloj señalaba que tenía un retrazo de más de cuarenta y cinco minutos por lo que decidí dejar atrás el juego y, tras arreglarme un pcoo la camisa y el cabello, hice parada al primer taxi libre que pasó y subí rumbo a un lugar y una actividad menos interesante.

Para dejar pasar

2007-04-26T17:08:00.000-07:00

No sé en qué punto Uno puede considerarse tímido; cuál es la medida de la vergüenza o la línea invisible que separa al retraído del sociable; cuál la estúpida barrera personal que me pone a escribir estas líneas y arrellanarme en el asiento (si lo pienso bien tendría que tachar arrellanarme y en su lugar escribir algo menos cómodo como agazaparme en el asiento) mientras Ella sigue atenta a su libro (por más que quiero no alcanzo a ver el número de página pero está por terminarlo, eso lo noto). Y entonces me pregunto por la medida de la timidez porque, una cosa es querer hablar con todas las chicas lindas que Uno se encuentra por la calle y otra muy distinta es que las casualidades lleven a Uno a desear conocer a una que otra, en circunstancias que no se pueden dejar pasar. Hoy es el caso (me refiero al segundo caso planteado, al de las casualidades que me llevan.) y lo es porque Ella no es cualquier chica linda. Me parece que ni siquiera es linda; rostro nada feo pero nada especialmente lindo (y las taxonomías regresan a mi mente, las líneas imaginarias, los hastaquépuntos). Pero la casualidad ha dado motivo para que Uno se suelte a imaginar la vida de Ella y a tratar de encontrar puntos en común. Ruta, por ejemplo. Eso sí lo compartimos porque los dos vamos en el mismo autobús (¿en qué punto una ruta difiere de otra o se asemeja; cuál es el método para saber, por ejemplo, si tres, cinco, veinte cuadras de diferencia entre el descenso de dos pasajeros implica diferente ruta). Edad (y de clasificaciones por edad mejor no escribo por el momento) es otro punto a favor de la coincidencia. A ojo de buen cubero (hablar, o escribir, con esos dichos me recuerda a mi padre, muy buen cubero pero con mal ojo; mala vista pues) me parece que es un poco mayor que yo, un par de años quizá. Y bueno… puntos en común podría haber muchos (¿cómo medir, cómo atreverse a hablar de muchos y de pocos? ¿si tengo unos miles de cabellos en la cabeza, son pocos? De igual manera esto no lo debería escribir porque no sé la cantidad promedio de cabello de un hombre de mi edad…) o podría haber pocos, dependiendo de lo que busque el taxonomista. Pero hay un motivo irrefutable, extraordinario, para querer hablarle a alguien, y es que Uno se encuentre en el autobús leyendo Manual de pintura y caligrafía de Saramago y de pronto repare en la presencia, en un asiento próximo, de una chica con más o menos la misma edad, más o menos la misma ruta, más o menos el mismo gusto por los tenis negros, más o menos la misma posición económica (juicio muy apresurado pero, por instintivo, lo creo confiable) y que se encuentra también leyendo Manual de pintura y caligrafía de Saramago. Varios minutos leemos juntos pero separados (me traiciona el inconciente ahora que escribo esto y recuerdo alguna lectura reciente que prefiero no mencionar), hasta el momento en que Uno termina de leer la página final. Entonces Uno toma su cuaderno y comienza a escribir esto sin atreverse a comentar con Ella la gran coincidencia. (Llego hasta aquí y me detengo por un momento, la observo asombrado y vuelvo a escribir.) Ahora Ella ha terminado su libro (“No. Papeles. Cosas escritas.” fue lo último que leyó) y comienza a escribir en un cuaderno sospechosamente parecido al de Uno que, por su parte, se dedica a escribir sobre hasta qué punto un cuaderno puede ser parecido a otro con pastas del mismo color pero contenidos presumiblemente diferentes.

Para convidarte

2007-04-26T11:05:00.000-07:00

Al inicio, el posadero sale, se aprieta el cinturón y arroja el cigarrillo que apaga con su bota, mira hacia la puerta complacido y da la vuelta al cartel que dice “pase Usted”. Poco a poco van llegando los comensales: viajeros errantes, juglares sin héroes, putillas trasnochadas, un fraile catequista y un grupo de albañiles iniciados. El posadero abre la puerta y sin preguntar santo y seña deja pasar a todo aquel que solicite posada y una comida caliente: tres monjas de cascos ligeros, mercaderes trashumantes, una doncella (deseosa de ingresar al convento de las monjas), usurpadores, usureros, un místico borracho y un mandatario de ultraderecha. Uno a uno se despojan de sus abrigos y van llenando la mesa. Las garrafas repletas de vino y las viandas comienzan a hacer su aparición en un desfile desaforado de placeres y delicias. Cuál hordas de bestias bien amaestradas los enanos llevan sobre sus cabezas bandejas con frutas exóticas jamás vistas, platones con pollos asados rebosantes de grasa y canastas de pan recién horneado. Todo está preparado para el convite .

La celebración comienza con decoro y propiedad pero al poco tiempo el cristal de la ignominia se rompe y los invitados desabotonan sus vestimentas y se olvidan de cuidar sus espaldas. Sin reparo ni continencia las copas pletóricas de vino se vacían y chocan unas con otras. Los albañiles agremiados se disputan el honor demostrándose entre trago y trago quién tiene el conocimiento más profundo sobre el Gran Arquitecto del Universo. El fraile escucha con atención y recelo la conversación de los talladores de piedra y se persigna con una pierna de pollo que sostiene con su mano izquierda. En la cocina de la posada siguen cayendo cabezas de pollo y los hornos continúan encendidos; la orden primordial es que ninguna copa se quede vacía. Usureros y usurpadores tragan los alimentos sin masticarlos como si quisieran desaparecer toda evidencia de lo que les están convidando. Ora todos han cenado y bebido vino en abundancia. Ora todos alucinan con las huestes celestiales del reino de la palabra que los invitan a seguir bebiendo y conversando. Ora el cantinero ha ordenado a los enanos despachar el aguardiente.

La mesa está limpia y los comensales ya no distinguen entre dignatarios, trashumantes o clérigos. El aguardiente raspa sus gargantas y suelta sus lenguas. Las monjas se han acercado a las putillas y ahora cuchichean y se lamen las orejas; planean embestir al místico que se debate entre lo que esta arriba y lo que está abajo. Abajo las putillas hacen gala de sus más sutiles habilidades y arriba las monjas desvanecen las aspiraciones del místico para mostrarle que dios se encuentra entre sus piernas. La doncella, asombrada por tan excitante y corrupto espectáculo, abre su mirada al mundo y esconde su mano por debajo de sus faldas. El fraile (ya como dios lo trajo al mundo) encuentra su destino en los ojos desorbitados del juglar que lo invita tomar su laúd e improvisar unos versos. El usurero (que para estos momentos ya olvidó a sus deudores) trastornado por el éxtasis que arde sobre su cuello grita “¡que sirvan más vino, que traigan más comida, que un vendaval nos arrastre a su paso!”. Los enanos han dejado atrás el vaivén de llenar las copas y bañan a todos con aguardiente, aplauden, dan volteretas y aúllan de júbilo.

El éxtasis deja paso a la calma. Los invitados dormitan sin orden ni concierto. El posadero fuma un cigarrillo dando caladas muy hondas, observa complacido a la multitud que sonriente descansa sobre los restos del convite. Pide a su mujer que apague las velas, abre la puerta y levanta la mirada para admirar el despuntar de la mañana. Es hora de cerrar la posada, dar vuelta al cartel que de un lado invita “pase Usted” y del otro sugiere “ojala te quedes ciego de leer, ya ponte a escribir”.

Para criticar la lectura

2007-04-24T21:21:00.000-07:00

¿Para que quiere uno que el otro lea?
Pd.- odio las preguntas en la escritura, tanto asi como la indecisión... me cae bien la mudez por esfuerzo vano y busco rellenar los huecos entre palabras, digamos ejemplo: los novísimos sonemas: entre fonema y sonido; entre música y sentido _ entre lo de en medio y lo de en medio está el refill_ aunque siempre anacronismos de algún loco desperdigado entre los cánones más bellos, más simples, de la gran poesía.

No es que no sea verdad la ironía, ni que reírse no sea un acto soberano, sino que el ego que le encargamos al otro que nos lee es salto cuántico.

Salto Cuántico (a lo que iba cuando empecé donde no había posdata pero se entrometió)

Leer –recordar- es mucho más una actividad psicótica –y más psicótico el que recuerde de donde viene esta frase robada- que olvidar.

Leer para llenar poderoso organigrama indescifrable de ja recuerdos que es uno, uno mismo, uno y el mismo. O sea sí olvidamos recordando poco a poco; hasta que –y sólo podemos referir a nuestra propia experiencia en todo- refiero pues y me acuerdo poeta famosa me decía: “escribiendo no hay porque explicarse a uno mismo” pienso pues en el Uno... dos... tres... cuatro... bule bule. Hasta que en sueños seamos libres y propios creadores. Autocreadores. Me recuerdo- refiero- en sueños leyendo, escribiendo.

Como olvidar es ir recordando hasta el vacío- más psicótico aquel que olvida y recuerda el vacío- sea pues nuestra poderoso organigrama indescifrable un ego que no le encargamos al otro sino una verdad sencilla:

Lo único que nos persigue son los textos sacros, uno mismo se jaja sacrifica $en espiritu que se desinfla$ #en alma que se descarna# por
Por &multiplico&
El buen karma que da la verdad al ego justo /color amarillo/
Y el oyo justo, ¡espacio psicótico!, entre coma y coma, innombrable de principio renombrable de segunda mano; imposible a-callar: que los signos se siguen y se siguen; siguen y siguen.

Vender pues así, las semillas que mantienen las entrañas del artista (una frase bonita que acompañe ese hueco entre hermoso y bello: jajaja belloso... para mantener esa vanidad vital un segundo más, y tengo 24 y por verdad no me peleo con impostura pero entre Uno... y dos llega bule bule... mas bien...
Más bien.
La lucha por la voz, aunque sea por los ecos del vientos, ecos tan chatarra como cualquier mudra urbano: en el mismo tiempo desmembranos %como sea que sea el punto final del otro% para el otruno justo mismo fin.

Como todos los signos acaban en pregunta: Pinte: Pintas: ej: : - ; ) algo indescifrable que al mismo tiempo sea erróneo, contradictorio y paradójico tanto como el otro que lo observa: Y así hasta el final o te comes una torta con refresco y eruptas dos veces o sudas viendo un vaso de agua.
Pd.-En fin literatura para no leer, para escribir. O para que alguien diga “él sólo roba ideas”.

Para aislar

2007-04-21T15:25:00.000-07:00

Casi nunca estoy molesta, pero hoy me da la gana estarlo. Por qué no.
Al llegar a casa me alegro y me deprimo por no tener a nadie a quien mostrarle cuanto me molestaría su presencia... Todo se resuelve cuando llega mi roomate con su inseparable amiga y se posan en el sillón de la sala...
–Hola-
Escucho desde mi habitación; esta es mi oportunidad y decido no contestar (1ra. Llamada), luego me preguntan – cómo te fue- respuesta escueta de tono “pa dentro”
– bien-.
Salgo de mi cuarto hacia la cocina con paso veloz y sin voltear al sillón.
Pregunto grave y sin verlos:
-¿comieron?-... la amiga me responde que si, es más me explica.... me río.
– Hazte unos chilaquiles-
– No que asco –Abro el refri y me pongo a hacer una pasta (para una persona), sin voltear hacia el sillón o aparentar escuchar su conversación los convierto y me convierten en ausencia. Sigo cocinando: picando, friendo , cociendo, sazonando.... Ella se siente incómoda (al fin); la escucho buscar excusas para salir y llevarse a su amigo, salir, sólo quiere salir. Salen. Mi pasta está hecha pongo música y estoy honesta y calladamente contenta.

para caminar

2007-04-17T18:38:00.000-07:00

La estancia era larga. lánguido transcurría el tiempo en la sala verde de muebles viejos. Había llegado ahí por receta (papel color hueso, letra cursiva ilegible) del médico. Había llegado en tren. Soy un hombre moderno, pero la casa es antigua y me sirven el té mientras finjo leer a la hora extraña de las meriendas. La música sí me tranquiliza. El dolor es constante; permanece; es el mismo que podía consolar en la ciudad, pero aquí no tengo que hacer nada. El doctor es más que tradicionalista; sabe bien que cualquier lesión puede devenir en algo más: en un estado mental irregular. No debo trabajar. Debo descansar y dejar que mi cuerpo acoja el injerto. Quiero caminar otra vez. Distribuir el balón sobre la grama otra vez, quizás. En la ciudad era probable que la tensión jugara un papel desfavorable. Estoy nervioso. Nunca había retrocedido tanto. Es raro que no esté enyesado, pero me gusta poder salir al jardín aunque sean breves los paseos (nunca cubro la distancia de un andador entero). Son tres meses hasta que el doctor vengta a hacerme un chequeo. ¿Vendrá vestido igual? ¿Traerá bata como en la ciudad? Dejó su número de teléfono y clave del radiolocalizador anotados en un papel. Espero curarme un poco también de los nervios. El aire es fresco.

Para la traducción

2007-04-15T19:35:00.000-07:00

Estuve en Los Angeles 10 días. Ya no creo, sobrevivo; pero sigo teniendo fe.
Babel es una ilusión en la que me mantengo, pero me mantengo callado, sin decir nada, andando hablando con el cuerpo. El espacio del alma: los sentidos nos dicen. La conciencia de esto... ya canta, ya siente: aunque sea ese seguir buscando alguna nostalgia azul.

Busca primero en los cielos; ¿pero los bienaventurados?

Las voces que luchan por se escuchadas se mantienen en el inconsciente, como buscando a Dios en su decir, en el después de su decir. Como si ese decir fuera una memoria sentimental grabada en el cuerpo y así hacer hablar al lenguaje en vez de hacer que el lenguaje nos hable. Por eso al que pudiera le hablaba en español, normalmente en sus tags que decían José o Erika, y sentía una fuerza que nos pertenecía, un arraigo brutal que nos hace sentir poderosos, unidos, pertenecientes y poseedores de un mundo inaccesible a los otros.

Llevo 2 días aquí
De regreso acá al Domingo me siento atrapado en las mismas formas, de alguna forma (si forma repetido y repetido) aprisionado por las mismas personas y las mismas interepresentaciones. Me da asco, también son los Domingos esa nostalgia del descanso que se diluye en flojera de la nueva semana. Pero presiento que el lunes va a ser igual. En fin la rutina y trato de atrincherarme en la profundidad de mis sentimientos, en respirar, en fumar, en masturbarme. Pero el mundo siempre es nuevo en el camino de la verdad, en desenvolver mi inconsciente para limpiar lo que sea que me pesa: mi cabeza.

Ya extraño lo nuevo del viaje y obvio pues lo voy a intentar. Lo intento: ¿qué será lo nuevo? ¿cuál será la sorpresa? O acaso ya oí mi futuro llenándose de arena allá mis ojos, pagando a cada grano mi deber. Lo inteligente que iba a decir es que al traducir hay que tener bien visto el poema, bien imaginada su búsqueda o su verdad (camino al gran cañón decidí que no es la búsqueda sino el buscar) y de ahí entre las ambigüedades del lenguaje, sus heridas, tomar decisiones para suturar. Y pues traducir.

Suturo Futuro
Aquí me da miedo, allá también. Y la fuerza de decirlo es cualquier misma búsqueda de poder, cualquier actuación que se da auto lástima y así se recupera igual a quien levanta la cabeza inflando el pecho y así se recupera. Tantas palabras se pueden traducir en dos patadas, como... este escrito es una pendejada. En fin es domingo son las 9 de la noche veo caricaturas, río, me desploma pensar los huecos que dejo aquí entre palabras, y mañana creo: es lunes, si claro si alguien se acuerda. Yo camino y me callo: la mayoría traduce. En fin: literatura para no leer: literatura para escribir. Dejo mi odio y mis asco para que el mundo me suceda, me cure y me imagine en el infinito destino de babel. Me acabo de quitar un grano, me chupe la sangre y me sentí justo, hecho, y rejuvenecido. Nos gusta, no nos gusta que nos traduzcan.

Javier Ludlow Echeverría
Los Angeles
2007-04-15

Para jugar : "It's official, I'm Post-modern"

2007-04-11T17:49:00.000-07:00

[Oh!, If absence could yell]

[If you could listen to the tip of this pen]

[The code of this tongue is still unknown]

[Its repetition will bring it's recognition]
[What I want to say is not important, though]

[It's a song]

[It's a roar] [It`s an echo]

[It's just voice]

[Communication breaks however] [by what you listen] [by what I say]

[Why waste a rhyme for meaning?]

[Why give a sound its singing?]

[An act of speech]

[An act of speech does things while it exists]

(that's part of a theory)

[My spell, my conjure then evokes] [The brains, the pen, the death of my tongue]

[It doesn't make sense keep playing with conventions]

[It's a boring game]
[These lines are legible with oblique lenses]

[what else?]

[It's fair to "say": "I'm a Vampire", "I rain"]

"I rain my way home, / cars slip off the road; / they explode. / I peel the skin from / corpses and scratch the / raw flesh. / I like to lick / blood dripping / from their veins"

NOTA: recorta las frases y oraciones de los corchetes y combinalos como quieras que tengan, o no, sentido. Puedes traducirlos si quieres.

PARA VELAR

2007-04-11T16:19:00.001-07:00

…así, en un separador de libros encuentro una frase atribuida a Víctor Hugo que decía: “quiero decir que el peor enemigo del hombre es la ignorancia”. -Seguro que este barbón quiso que entendiéramos “humanidad” al decir “hombre”, y que en nada cambiara el sentido de su frase el hecho de que ampliáramos a toda la humanidad (en definitiva por cuestiones de género) el contenido de su afirmación.
Ahora bien. Hoy por la noche al volver del centro de la ciudad, bajo del metro mientras leo un libro de Scholem sobre el lenguaje y recuerdo repentinamente esa frase con la con la cual me entretuve un momento. Camino. Subo a la bici. Regresó nuevamente la frase a mi cabeza. Al cruzar sobre Miguel Ángel de Quevedo y Pacífico tengo que estirar al frente mi brazo izquierdo como señal de que no daré la vuelta a la derecha sino que continuaré de frente. Un hombre que conducía detrás de mí lo entiende y se frena para después dar vuelta, pero una conductora detrás de él, al ver que aquel se frena, rebasa sin advertir mi presencia y la señal de mi brazo. Por última vez regresa a mi la frase en su forma inquisitiva, y con ella descubro que no solamente es el peor enemigo de la humanidad, sino el único, y que siendo más que un accidente es una decisión: una decisión ignorar, no lo ignorado. Pienso en el reconocimiento, en la geografía lingüística de Humbold, en las revoluciones. Pienso en como es tan sencillo creer que se está solo en el mundo y que se es incomprensible; en la subjetividad herida que se torna a sí misma como si de un hoyo negro se tratase. En la ignorancia. El acto de ignorar que es un acto y no una apariencia. Ignorar es mirar de frente y darse la vuelta. Ignorar es mentir. Y hasta en ello hay niveles y entre todos el más grave quizá sea el de aquél que no se percata, el que distraídamente ignora. Sobre la contemplación distraída el buen amigo Benjamin escribe mucho, y podría ser un gran tema de investigación este del ignorar distraído, que es una actitud humana que se ha ganado de la humanidad el desdén que en nosotros ella misma ha producido.
Tirado, aturdido, después de todo esto, sólo quiero dormir.

Jorge Arturo Morales

2007-04-11T16:19:00.000-07:00

Para callar

2007-04-10T22:28:00.000-07:00

Los periódicos dicen que la gente se muere… como siempre, no hay más. Pero ya no se mueren de peste o de viruela, hoy la gente se muere simplemente de mundo.

(El mundo cae encima, pesado, omnipotente, mostrándonos casi con regocijo los errores que hemos cometido o que han cometido por nosotros).

Y dice la radio que en tal lugar a tal hora tal cosa… lo olvidas. Pero lo llevas dentro adonde vayas y lo repites.

(Repetir lo olvidado es síndrome de nuestro tiempo: cuando todo pierde sentido paramos y con la pausa notamos que lo que creíamos aprendido realmente son tuercas y tornillos, nunca armamos la pieza).

Y la televisión y los puntocom y los altavoces y los panfletos dicen. Y tú, falso poeta, también dices y dices, hasta que vuelves rendido la cabeza y sabes que lo mejor es sentarte sobre los papeles que has gastado en el intento. Un buen mamotreto que sirve de asiento perfectamente, que quizá sirve sólo para eso.

(Qué mejor manera de decir que no decir, observar es renombrar en la mente y eso es poesía. Si es mala o es buena, sería cuestión de otro momento en otro paréntesis).

Y sabes que ha llegado el tiempo del arroz y del calor en el mundo porque todos lo dicen, pero sabes también que, aunque nadie lo diga, ha llegado tu tiempo para por fin ser niño y quedarte sentado sobre tus papeles balanceando los pies que no llegan al suelo y abriendo bien los ojos, atento por si ves pasar algún insecto que te asombre y te entretenga.

(Me gustan las abejas y las libélulas).

Daniel

Para recolectar

2007-04-10T11:00:00.000-07:00

En esta ciudad ya no existe nada. Lo primero que debe de buscar el recolector es un carrito de supermercado. Nada es más valioso que un carrito de supermercado; tal vez un paquete de carne seca o una lata de leche ultrapasteurizada sí lo sean.

Podría contarles cómo los automóviles poco a poco se fueron quedando parados, en cualquier lugar, exhalando el último aliento de combustible. La gente se bajaba de sus coches, recogía sus cosas, revisaba su cajuela y sin retirar la llave de la ranura, emprendía el camino a pie. Las fábricas cerraron sus puertas y liquidaron la nómina. Las instituciones públicas blandearon las banderas rojinegras como una muestra o excusa de su propia fetidez. El Partido se dio a la fuga y nadie reclamó ni un sólo curul. El saqueo fue hace ya varios años y hoy no queda nada. Las calles se ven vacías mañana tarde y noche, la gente no quiere morir en la vía pública, morir y así desvanecerse, pudrirse en el pavimento.

Para recolectar se necesita un par de buenos zapatos y un carrito de supermercado. Lo primero es encontrar un par de buenos zapatos; a lo mejor unos tenis y empezar a caminar. Caminar largas horas al día y a la noche con la vista hacia abajo, hacia todos los rincones, hacia todas las esquinas y sobre todo, hacia donde está la mierda: tal vez en la mierda se encuentren las últimas cosas porque pocos se atreven a meter la mano en ella. Sólo los recolectores lo hacen. Los recolectores y sus carritos de supermercado con botellas de plástico, latas oxidadas, tubos con restos de pasta de dientes (cepilllos de segunda mano), madejas de jabón, toallas sanitarias secas de los años, medicinas caducas, juguetes que nadie juega, jeringas que nadie esteriliza, cerillos húmedos, abrigos que no abrigan y la esperanza de encontrar una hoja de papel en blanco y un grafito.

Desde hace varios años los libros y las revistas o la historia de la literatura dejaron de tener alguna importancia. Cuando vino la crisis energética todo tipo de papel, impreso o no, fue utilizado como combustible para leña. Cuando la leña se acabó todos empezamos a escuchar las historias y a registrarlas en nuestras memorias. Cuando la memoria desapareció perdimos cualquier conocimiento de nosotros mismos. Por eso una hoja de papel en blanco es más valiosa que un diamante en bruto. Llevo meses cargando en el bolsillo izquierdo una crayola de color verde. Mi carrito lo intercambie por un calidoscopio y hoy soy un recolector que no recolecta nada y que camina mirando hacia el cielo no cielo. Ya no miro más hacia abajo. Veo las ventanas abiertas y la tranquilidad del aire entrar a los departamentos vacíos. Veo la luz difractarse sobre los cristales rotos y las nubes sin figuras. Desde hace varios años procuro ver al sol directo a los ojos. Soy un recolector que ya no mira más hacia abajo. El cuello me duele y cuando más me duele, más levanto la mirada. Miro al cielo todo el tiempo porque sólo del cielo podrá caer una hoja de papel en blanco. Yo no he perdido la memoria o he decidido recolectarme una. Yo no necesito un pedazo de papel en blanco para dejar algún registro de nada. Yo no quiero que la palabra muera ni que las voces se apaguen; quiero recolectar recuerdos y compartirlos con la gente, que la gente los recuerde en una hoja de papel siempre en blanco y escribir de color verde: literatura para no leer.

Con afecto para P.A.

ludoViKo

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2007-04-04T07:05:00.001-07:00

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